31/10/07

para leer a kafka


que kafka es el paradigama literario de la postergación, de la burocracia opresora, del sufrimiento tortuoso, del avasallamiento y de las miserias humanas, y litros de etcéteras.

sin embargo, gilles deleuze, en kafka para una literatura menor, cuenta que franz solía leer sus textos en reuniones de amigos en las que todos se descostillaban de la risa.

recordemos que la interpretación de un autor sobre su propia obra no es la única que vale. una obra deja de pertenecerle a un autor en el momento en que la finaliza. el autor muere para renacer en otro lector más.

es evidente que por lo que nos cuenta deleuze, kafka y sus amigotes leían sus textos en clave cómica.
es una incógnita -o quizás se deba al imaginario del desastre o al fin del humanismo o eran amici de verdad o tal vez no esté a mi alcance explicarlo- cómo más tarde la literatura de kafka se se decodificó en clave trágica.

deleuze recomienda leer a kafka imaginando una vieja película muda de buster keaton.
y no chaplin, tal vez porque keaton no se reía pero hacía reir con esa expresión triste melancólica, en medio de situaciones ridículas de sumisión y miseria humana, tal como nos lo cuenta kafka.

los enigmáticos protagonistas K de kafka, bien podrían haber sido kafka (autorreferencial), keaton o kirchner.

26/10/07

uriol en el billete de 10 mangos


aquí tenemos una foto del amici que faltaba: necchi-uriol.
cuando jodemos no nos para nadie.
igual te queremos norberto.

rasti, el lego apóstata


el rasti , también tuvo su parte en mi infancia aunque no sé, o tal vez sí, cómo influyó en mi vida.
junto con la pelota, era mi juguete favorito. en esa época, la tele para chicos tenía 1 hora a la mañana y otra a la tarde cuando se volvía del colegio. mis series favoritas eran el capitán escarlata, ultramán, etc. lo que más me gustaba de esas series godzilla eran las naves espaciales, las que religiosamente me esmeraba en reproducir con el rasti.
tenía un cajón grande repleto de estas partes: bloques, tramos, ruedas, motorcitos a pila.
una vez, se presentó un concurso de rasti en harrod's al que mi vieja nos llevó a un amigo, mi hermano y a mí.
sobre una mesa había montañas de rasti que pronto inundamos con nuestras babas.
había un tiempo límite para entregar las obras y yo estaba por terminar una enorme reproducción de la nave de los mj (magníficos justicieros, aka: morrón & jamón), estaba seguro que iba a ganar el 1º premio.
pero, siempre hay un pero, al intentar encastrar el puente de mando de la nave, todavía no me explico cómo, el modelo se desarmó casi por completo y ya no había tiempo para reconstruirlo.
sólo me alcanzó para presentar un autito pedorro, uno que cualquier principiante podía hacer.
el gran premio de la maxi caja de rasti se lo llevó un salame que hizo una grúa, que no es comparable dese ningún punto de vista con una nave espacial como la de los mj. una grúa de juguete no sirve para nada, acaso para suspender una autito matchbox en el aire. pero una nave interestelar mj, señores y señoras, sirve para volar durante horas de imaginación y combatir contra los monstruos imaginarios, porque en esos tiempos, no existían los monstruos de juguete, no en la argentina de entonces.
aquella nefanda vez, en el concurso de harrod's, aquella vez, digo, el rasti me demostró ser un amigo de verdad: un traidor a medias.

25/10/07

postales urbanas II


ayer tuvimos un encuentro de camaradería gastronómica en belgrano r. mientras íbamos en el auto del conde mascetti recolectando al resto de los amici por la shona de shan ishidro, las vi fugazmente:

en el porche de una casa oscura, oscuras también ellas.

la patrona, vieja de morir pronto pero demasiado tarde, con cara de mis hijos ya no me visitan, enroscada en su silla, callada, mirando a la calle.

a su lado, en otra silla, haciendo mímesis gestual, la sierva, de edad indefinida (así son ellos), de impecable uniforme azul con lunares y puntillas blancas, callada, mirando a ningún lado, esperando que la vieja se muera, o no, sino, dónde va a dormir y comer.
tal vez habría una pava y un mate lavado en el suelo.
pero no se veía.

postales urbanas I


vivo a media cuadra de un "destacamento" de la policía científica.
no sé qué coños pasa ahí dentro.
dicen que son los CSI de martínez.
creo haber visto bajarles, alguna que otra vez, una gran bolsa negra de una ambulancia.
pero la mayoría de las veces entra y sale gente esposada.
dicen que los auscultan para ver si fueron golpeados cuando estuvieron detenidos.
generalmente son pibes de 16, 18 o 40 años, nunca se sabe la edad de esta gente.
el pelo rapado a los costados, con jopo o melena teñidos, camiseta y pantalón de básquet yanqui o fóbal, zapatillas resorte, todo de bolishoping o choreado (así son ellos).

para completar esta postal pro, lo que sucedió hace unos días:

entraba a casa con mi hijo joaquín y de un patrullero bajaron esposado a un pibe que se ajustaba a la descripción de marras.

joaquín se detuvo a mirar la escena, luego, con cierto fastidio burgués, dijo: son todos iguales.

travestismo nominal


estábamos con los amici y un ex compañero de colegio una noche de martes en conocido chópin de la zona norte, luego de squashear, fastfoodear y cafetear. surgió un vamos al bowling, y dale.
cuando llegamos a la caja para pedir línea, nos preguntaron los datos para ponerlos en pantalla.
el ex compañero dijo a sottovoce, ¿y si jugamos a cambiarnos los nombres?

un nabo.
un traidor*, un travesti en potencia y un nabo.

*los amigos de verdad son medio traidores

24/10/07

el viaje


Z era invisible, sólo cuando conseguía una changa se volvía casi gente. Nunca había conocido el amor, ni la desnudez femenina, ni el lujo. Todo le era impropio –dormía en el establo de alguien que no lo conocía-, y hasta había perdido la gratuidad de la fe. Como los años le venían pasando de a semanas puso toda su realidad –un par de perdices que llevaba por la vida atadas del cogote con un piolín- en las manos de la curandera a cambio de que cumpliera su más preciado deseo: salir del pueblo, viajar por el mundo. Una vez vio fotos de ciudades, mares y montañas en una revista tirada en la basura y lo habían maravillado.
Estuvo hasta la madrugada repitiendo el conjuro que le había enseñado la india. Cuando el sol llenó las fisuras de los tablones del pesebre Z comenzó a sentirse leve, como perdiendo espesor, y se durmió sin soñar, como cuando se muere.

Un frío húmedo que le lamía la espalda le arrancó el sueño, seguido de una presión brutal retorciéndole el abdomen. Sin siquiera poder decir o hacer nada recibió un fierrazo plano y entintado que le aplastó el cráneo.
Esa misma tarde él y la carta dejaron el pueblo con destino al turbulento Medio Oriente.
Ciertos deseos siempre se cumplen.

Límite


Cuando la mentira ya no pudo engañarse, la pesadilla que siempre se había obligado a creer que era el sueño oficial despertó y la libertad se la comió cruda.
Hay un límite. Siempre hay un límite. Ni remotamente neutro, el límite es contaminación pura.
Antes, el enemigo vencido era descuartizado y empalado en las plazas para horror y regocijo.
El día que lo demolieron, sus escombros fueron tragados por Occidiente que los cagó mercantilmente en souvenires para todo el mundo libre.
Los modos para desarticular y aniquilar un símbolo también evolucionan. Y no son menos feroces.
El muro tenía un graffiti que podía ser leído desde afuera: “Ni el estalinismo es socialismo, ni el capitalismo libertad”.
Los buenos siempre ganan.

21/10/07

traducciones teutonas radiofónicas


durante las emisiones del programa "mañana digo basta", que salía por radiopalermo, tuve una sección donde leía traducciones realizadas por mí sobre textos de poetas y filósofos alemanes contemporáneos.
estos fueron los resultados.







Sommer am Strand

(Helmut Sauerkraut)

Vamos a la playa con la maya
A remojar los pies en la orilla.
Mas cuidado con la manta raya,
Que si te pica te desmaya,
Y te calla.
Para siempre.



Geschrieben auf den Felsen
(Udo Fischotter)

Estoy en un micro de larga distancia
Pues viajar en avión da arrogancia.
Es bello ver pasar las estancias
Bebiendo un rico Gancia
en la rocas.
Chocamos y estoy desparramado
Esperando a la ambulancia.



Ich spiele fussball nicht mehr
(mini obra de teatro)
(Uwe Truppenschmerz)

Primer y único acto:
Utta, Erda y Udo están sentados en la sala tomando el té. De pronto alguien golpea a la puerta.
Udo abre la puerta y dice:
-Papa, has venido a visitarnos desde Baviera, ven, pasa, que te presento a mi nueva familia.
Esta es mi mujer, mi Erda, que la quiero mucho.
Y esta es Utta, la hermana de Erda.
-Ah, la Erda, sí, vos me hablaste de ella -(piensa: la verdad, la Utta es más linda que la Erda)- ¿y estos niños que corretean por ahí, quiénes son?, pregunta el padre.
-Ah -dice Udo-, estos son todos hijos de Utta.
-¡Pero qué linda familia que tienes! ¿Sigues jugando fútbol Udo?
-Nein, Papa, ya no más (trágico).

Telón – Fin



Die Schule brennt
(Otto Bierbauch)

Mi abuela me hizo una tarta de ciruelas
Para que se la diera a la maestra de mi escuela
Sin embargo, la torta tuvo secuelas:
Diarrea y dolor de muelas.
Despacio escuela
No corras, vuela.



Manual de matemáticas aplicadas al lenguaje
(Leibnitz – J. Pipparollo)

2x1=2; 2x2=4; 2x3=llueve

1/1 = sodomía

hoy x hoy = hoy²

Centro atrás es ½ gol

La raíz cuadrada es una aberración biológica

El corredor X es el hermano de Meteoro

Si un bote navega la mitad del lago Constanza en ½ hora, ¿cuánto tarda en cruzarlo de punta a punta?
Respuesta: está prohibido navegar el lago Constanza y el sospechoso dueño del bote ha sido encarcelado y está siendo sometido a un interrogatorio. Tenemos métodos para hacerlo hablar…



Lemonade ist prima!
(Johannes Präetorious)

A mi me gusta la limonada
Azucarada o con nada.
Limonada cuando me levanto,
Con el desayuno
y cuando River
Va uno a uno.
Limonada con el almuerzo
Bebo 2 litros sin mucho esfuerzo.
Limonada al poco rato.
También hay para el gato.
Limonada en la cena
Hasta para la suegra que no es buena.
La limonada me deja la dentadura áspera
La hago rechinar y suena la novena
de Beethoven.
Después, los dientes me quedan como harina de maizena.



Noch mal umzhiehen!
(Jeronimus Von der Kukuwald)

¿Otra vez mudanza?
Pero si esta noche tengo danza.
Eso, a mover la panza.
La guita no me alcanza
No es chanza.
Y mi suegra cansa
¡Eh, cuidado con el cuadro del indio con la lanza!
¡Eh, cuidado con la tele, señor de la mudanza!
¿Sino, cómo voy ver Bonanza?

20/10/07

el rugby, deporte a favor de la homosexualidad


basta de boludeces, dijo mi amigo mola, el homofóbico.
eso de juntar masa muscular bajo la piel color gente como uno e inventarse un deporte para toquetearse, no es de machos, es bien de putos.

amici miei sudaca





ahí estamos, el conde mascetti, perozzi y el arquitecto melandri. falta el necchi uriol.
impresentables.
ps: todavía no apareció en nuestras vidas il dottore sassaroli.

19/10/07

La furia de la reina de la noche


Tal vez, esta pequeña aria, Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen, de La flauta mágica, de Mozart, sea una de las expresiones más altas de la historia de la música (me fui al carajo, pero me la banco).

Un aria que compuso para su cuñada, quien estaba embarazada y no podía estar de pie más de 5 minutos. Durante la obra hace sólo dos apariciones, creo. Schikaneder le puso la letra, que más abajo traduzco.

La reina de la noche, representante de las fuerzas del mal, envía a Tamino, príncipe japonés perdido en los dominios de ésta, a rescatar a su hija, Pamina, quien fue secuestrada por Sarastro. A cambio del rescate la reina le promete la mano de la princesa. Sin embargo, una vez llegado al reino de Sarastro se da cuenta de que la realidad es otra y decide quedarse allí al lado de su amada y lejos de la reina. Para pertenecer al templo de los sabios, Tamino habrá de pasar una serie de pruebas que logrará superar gracias a una flauta mágica. Cuando la reina se entera de la traición se encabrona con tal furia que canta esta magnífica aria.
De todos modos, la reina termina derrotada, una lástima.

Si bien toda la obra es excelente, es en esta aria donde es posible oír las increíbles posibilidades de la voz humana.

Hablar de Mozart me ha impedido evitar las molestas mayúsculas, espero no se repita.

Pueden verla y oírla en
http://www.youtube.com/watch?v=rxGy83aipbY
Son apenas 3 minutos, pero de gloria eterna, amén.

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen

La venganza del infierno hierve en mi corazón,
muerte y desesperanza arden a mi alrededor!
Si Sarastro no siente el dolor de la muerte
a través de ti,
entonces no serás mi hija nunca más.
Desheredada por siempre
Abandonada por siempre
Destruidos por siempre
los lazos con la naturaleza,
si no es por ti que
Sarastro empalidezca de muerte!
Oíd, dioses vengadores!
Oíd el juramento de una madre!

la inextricable arquitectura de un calidoscopio


cuando se acaba el sexo en una pareja, se deja de hablar, principalmente de todas aquellas cosas que no tienen que ver con el sexo.

parece que quiero convertirme en un hacedor de aforismos, mein gott! kill me, kill me!

18/10/07

mi primo jazzero holandés

ey, tengo un primo holandés que además de estár muy contento con máxima, toca jazz.
pasó año nuevo 2007 en mi casa y, como nada es gratis, le hice dar un concierto privado en mi piano, con 40 de calor y sin aire acondicionado.
un genio el pibe.
pueden escuchar su música en http://www.myspace.com/hanslammen

sobre mis textos


me estoy dando cuenta de que cada vez que entro al blog me lo paso corriegiendo lo ya escrito.

así que no será una alucinación si creen ver nuevas palabras o la ausencia de otras que creyeron haber leído.

lo mismo pasa con mis textos (cuentos, novelas, para qué coños aclaro), los vivo corrigiendo.
también, los que están colgados en el grupo de yahoo están en revisión permanente hasta que, como decía borges, se publiquen. tengo el pesentimiento de que serán eternamente corregidos.

hay varios, la mayoría, que hace mucho no corrijo, pero que en cualquier momento les caigo encima y hasta puede ser que directamente los haga desaparecer.

me gustaría que los mensajes aparecieran por orden cronológico, del primero al último, pero parece que no se puede, o yo no sé cómo. tal vez lo segundo.

para acceder a los textos, ya lo dije, pinchar el grupo de yahoo que está en links, arriba a la derecha.

ir a archivos.

ahí van a encontrar tres carpetas:

1) cuentos:
contiene (obviamente) cuentos, por lo general de extensión mayor a dos o tres páginas. mis favoritos: de qué murió papá y plaza san martín. está piri reis, con el que gané mi primer y único premio (hasta ahora) en valladolid, españa. el resto no sé, fueron escritos en diversos momentos de mi acto letricida. los tempranos son realmente malos, pero qué se le va a hacer. muy deus ex macchina, como me diría jorge panessi. pese y gracias a esto, seguí escribiendo. sorry, está en mi naturaleza.

2) microcuentos:
en 2006 participé de un programa en radiopalermo, mañana digo basta, conducido y producido por el generoso y siempre amable marcelo arias (ya volveremos marce). allí, pude realizar uno de mis sueños: participar de un programa de radio y qué hice: escribí microcuentos, textos breves que debían ser leídos en menos de 2 minutos y tenían que ver con la temática de cada emisión del programa. algunos de esos textos, creo, me gustan. también hice otras cosas: salí al aire y payasadas varias.

escribir estos textos breves me obligó a escribir, cosa que tenía un poco en barbecho, después de ponerme a estudiar letras en la uba en 2003.
también aprendí a escribir lo necesario. no hay que llenar páginas y páginas, salvo que se quiera participar de algún concurso literario.

3) novelas:
la última, dónde está kafka. un experimento. las otras no están, son malas, no tienen remedio o están inconclusas (empezadas y abandonadas, pobres mujeres).

y como a escribir se aprende escribiendo, escribamos.

Christmas Card From A Hooker In Minneapolis


hice una traducción de tom waits, el grande.
de blue valantines, tarjeta navideña de una puta de minneapolis
aquí el link you tube, aunque no soporto las risas del público.
hey, charlie, estoy embarazada
y vivo en la calle 9ª
justo arriba de una sucia librería
de la avenida euclid
y dejé de drogarme
y dejé de beber whiskey
y mi hombre toca el trombón
y trabaja en la ruta

y dice que me ama
aunque no es su hijo
y dice que lo va a criar
como si fuera suyo
y me dio un anillo
que usaba su madre
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche

y hey, charlie, pienso en vos
cada vez que paso por una gasolinera
por toda la grasa
que solías ponerte en la cabeza
y todavía tengo ese disco
de little anthony & the imperials
pero alguien me robó el tocadiscos,
¿qué te parece?

hey, charlie, casi enloquezco
después de que agarraron a mario
así que me volví a omaha
para vivir con mi gente
pero todos aquellos que conocía
estaban muertos o en prisión
así que volví a minneapolis
esta vez me quedo

hey, charlie, creo que soy feliz
por primera vez desde mi accidente
y desearía tener todo el dinero
que gastamos en droga
me compraría un lote de autos usados
y no vendería ninguno de ellos
simplemente conduciría uno diferente
cada día, dependiendo de cómo me sienta

hey, charlie, por el amor de dios
querés saber la verdad?

no tengo marido
ni toca el trombón
y necesito manguear dinero
para pagar a este abogado
y charlie, hey,
me darán condicional
venite en san valentín
este you tube de waits está pipí cucú http://www.youtube.com/watch?v=ia_KsUMs4v4&mode=related&search=

17/10/07

abjurar, renegar


tardé un poco en armar este blog.
de todos modos, siento que aún no lo domino, lo cual tampoco es grave.
sabrán comprender. con el tiempo, quién sabe.
tampoco estaba en mis planes crearlo.
en realidad, me convenció la idea de poner mis textos en la red, para que cualquiera pudiera leerlos. y tampoco un blog servía para eso.
pero ya está hecho, alea jacta est.
los textos (cuentos y novelas) los colgué de un grupo yahoo al cual podrán tener acceso pinchando el vínculo arriba a la derecha. creo que deben registrarse, sé que eso es molesto: lo es para mí.
pero en la vida hay que sufrir.

por qué burgués,
no hace falta mucha imaginación para darse cuenta: todos somos burgueses, aunque no todos seamos concientes de eso.

apóstata,
porque reniego de mi condición sin abandonarla. un conspirador, una especie de traidor a medias, como un amigo.

no voy a encabezar ni promover revolución proletaria alguna, seguiré pensando indignado en lo desigual que es el mundo, cómodamente tirado en el sillón viendo tv por cable en mi casa de martínez.

no hay nada de malo en los placeres burgueses, aunque hay muchos que son idiotas -los placeres... y también los burgueses-, el problema es que esos placeres son sólo para algunos.

no voy a admitir el lema burgués: hay igualdad de oportunidades, porque sencillamente, en un mundo desigual no las hay.

mientras tanto celebro mi apostasía: soy un hereje ideológico, ya no creo en ninguna idea política ni religiosa, soy un infiltrado, un anarquista, alguien que no dudaría en poner una bomba para que estalle todo.

pero tienen suerte, sigan tomando el jugo de naranja con la nariz pegada al monitor: soy un maldito cobarde.

salü

wi

amici dixit

tormentone del conde mascetti, precursor de la sanata.

tarapìa tapioco, la supercazzola brematurata con scappellamento a destra, come fusse antani.

ver al inolvidable tognazzi en http://www.youtube.com/watch?v=roLhovIp2n8


del arquitecto melandri a los amigos, durante una zingarate.

ragazzi, come si sta bene fra noi, fra uomini! Ma perché non siamo nati tutti finocchi?

más o menos, dice: "muchachos, qué bien que se está entre nosotros, entre hombres! Pero por qué no habremos nacido todos putos?"

yo digo que los amigos, esta clase de amigos, nos dan todo lo que no puede darnos una mujer, y una mujer puede darnos todo lo que no nos puede dar un amigo. y es el sexo.
cuando dos amigos tienen sexo dejan de ser amigos.
cuando dos amigos del mismo sexo tienen sexo, dejan de ser amigos para ser putos.

el arquitecto melandri tenía un claro síntoma de homosexualidad reprimida.


una zingarate, una gitanada: huir de la rutina, dejar lo que estaban haciendo, no importa qué tan importante, agarrar el auto los cinco amigos sin rumbo fijo a que pase lo que venga y, como diríamos nosotros, a hinchar las pelotas, poner en práctica cualquier joda, hasta las últimas consecuencias.