Nymio

El día que nació el médico lo confundió con un coágulo y casi lo tira al tacho.

Cuando fue al kinder la madre se olvidaba de buscarlo todas las tardes.

En Navidad todos recibían regalos menos él.

El día de su cumpleaños (29 de febrero) era pasado por alto por todo el mundo.

Para sus vecinos, compañeros y maestros de escuela era difícil distinguirlo, les parecía una mancha borrosa que alcanzaba la pelota cuando se iba a la casa de al lado y que cumplía con sus tareas discretamente.

Todavía se preguntaba cómo hizo para convencer a una mujer de casarse con él.

Ella también.

Pasaba desapercibido en las fiestas, no salía en las fotos, le costaba encontrarse en el espejo y las puertas automáticas no lo detectaban.

Su único hijo creía que era huérfano de padre.

Nunca supo como consiguió el trabajo de cuidador de los cielos, acaso su única ocupación posible.

A veces se preguntaba atribulado si realmente existía.

En la película de su vida fue extra.

Murió antes de ayer.

De un rayo que le cayó encima mientras realizaba su trabajo.

Nadie lo lloró.

Aunque no salió en las necrológicas su paso por este mundo fue como leer el horóscopo para olvidarlo de inmediato al continuar con otra noticia.

Creemos que considerarlo noticia es demasiado, confundirlo con los invisibles (pobres) es injusto.

En el barrio el comentario de su deceso se intercaló apenas un par de veces en medio del debate sobre el empate de la selección de la semana pasada.

Su ausencia no dejó ningún vacío.

El rastro de la quemadura del rayo en medio de la plaza fue borrado por la lluvia de esta mañana.

En este instante -un modo de decir- su espíritu está atrapado en el limbo que hace poco prescribió y aunque pide ayuda a los gritos -realmente insignificantes- nadie lo oye.

Su dios está ocupado en otras cosas.

Desconocemos cómo llegamos a escribir tanto sobre él.