Antigua canción de cuna blogoslava (fragmento mal traducido)

Voy a contarte una historia, niño.
Me la contó el líder en persona.
Bueno, es mentira. No me la contó nuestro líder.
Es la historia del creyente Teodoro y el malvado cuestionador de la realidad.
Me la contó mi abuelo una tarde de primavera y naranjas de otoño, poco antes de su muerte.
Está bien, tampoco es cierto, ya te habrás dado cuenta.
No eres tan fácil de engañar.
En realidad la oí al pasar, mientras esperaba el tranvía; eran dos sujetos con sombrero y voz de whisky.
No, no es verdad, no fue así como conocí esta historia.
Apenas me aprendí el final, que es lo que cuenta, me parece.
Acabo de inventarla para que te duermas de una vez y poder así (...) a tu madre.
No es justo que te mienta de este modo, soy incapaz de inventar algo.
Que te duermas quiero.
Me la contó mi hermano.
Mentira.
Cómo les gustan las mentiras a todos.
Nadie quiere saber la verdad porque duele y a nadie le gusta el dolor.
Las mentiras rigen el mundo (Blogoslavia) y parece que todos están contentos así.
Resulta que el malvado cuestionador de la realidad le preguntó una vez al ferviente creyente Teodoro:
Dime, Teodoro, ¿qué prefieres, enterarte que la realidad está ausente de Dios y que todo aquello que das por verdadero es la falacia más atroz dicha alguna vez o vivir feliz en la mentira más absoluta?
Teodoro creyó poder responder de inmediato sin dudar, pero nunca pudo pronunciarse.
Quedó boquiabierto, pasmado, con los ojos perdidos en un horizonte o la nada, no sabemos, nunca lo supimos.
Mentira otra vez, no fue esto lo que le preguntó.
Tal vez te hubiera gustado que le preguntaran otra cosa.
¿Qué hubieras respondido?
¿Cuál pregunta?
¿Qué dices?
No te oigo.
¿Qué?
¿Te dije quién me contó la historia?
Me la contaste tú.
No es cierto.
Duerme niño.
Ahora sí podré ir a (...) a tu madre.
Duerme maldito niño.
Por tu culpa le quedaron las (...) por el suelo y la (...) grande y humeante como la boca de un volcán.
No es cierto.
Yo te quiero.
Mentira.
Te odio.
Buenas noches.