10/9/08

Nymio


El día que nació el médico lo confundió con un coágulo y casi lo tira al tacho.
Cuando fue al kinder la madre se olvidaba de buscarlo todas las tardes.
En Navidad todos recibían regalos menos él.
El día de su cumpleaños (29 de febrero) era pasado por alto por todo el mundo.
Para sus vecinos, compañeros y maestros de escuela era difícil distinguirlo, les parecía una mancha borrosa que alcanzaba la pelota cuando se iba a la casa de al lado y que cumplía con sus tareas discretamente.
Todavía se preguntaba cómo hizo para convencer a una mujer de casarse con él.
Ella también.
Pasaba desapercibido en las fiestas, no salía en las fotos, le costaba encontrarse en el espejo y las puertas automáticas no lo detectaban.
Su único hijo creía que era huérfano de padre.
Nunca supo como consiguió el trabajo de cuidador de los cielos, acaso su única ocupación posible.
A veces se preguntaba atribulado si realmente existía.
En la película de su vida fue extra.
Murió antes de ayer.
De un rayo que le cayó encima mientras realizaba su trabajo.
Nadie lo lloró.
Aunque no salió en las necrológicas su paso por este mundo fue como leer el horóscopo para olvidarlo de inmediato al continuar con otra noticia.
Creemos que considerarlo noticia es demasiado, confundirlo con los invisibles (pobres) es injusto.
En el barrio el comentario de su deceso se intercaló apenas un par de veces en medio del debate sobre el empate de la selección de la semana pasada.
Su ausencia no dejó ningún vacío.
El rastro de la quemadura del rayo en medio de la plaza fue borrado por la lluvia de esta mañana.
En este instante -un modo de decir- su espíritu está atrapado en el limbo que hace poco prescribió y aunque pide ayuda a los gritos -realmente insignificantes- nadie lo oye.
Su dios está ocupado en otras cosas.
Desconocemos cómo llegamos a escribir tanto sobre él.



8/9/08

Pijorting: management moderno y proactivo



Recién llegada de USA, una nueva corriente de pensamiento proactivo y técnica derivada aplicada para maximizar las ganancias de su negocio y el rendimiento de sus empleados.
Del manual "Proactive and successful slavery in 21th century" de Bob Romporti (MBA Yale), les presento:

Pijorting
Consiste en exigirle al empleado el cumplimiento de los objetivos fijados a mediano y largo plazo en el super cortísimo plazo, por ejemplo: ayer.
Es tanto más efectiva cuando se enfatiza que los resultados no pueden esperar, que se quiere ver las ganancias ya (ansiedad corporativa) y que si no... (los puntos suspensivos van acompañados de levantamiento de ceja y suspiro; significa "te vamos a rajar de una patada en el culo).
El pijorting es una de las estrategias preferidas en el management de los recursos humanos (rrhh).
El empleado siempre rinde mejor bajo un régimen de terror e inseguridad. Infundiéndole exitosamente estos conceptos el empleado deja de sentirse un colaborador o coworker para convertirse en un esclavo que no hace otra cosa que pensar en como no perder su fuente de trabajo. Pensar las 24 hs en el trabajo (el insomnio viene con la publicidad de la empresa) es proactividad, de la buena.
Algunos dirán que el pijorting es de la época del virreinato o incluso anterior, pero ahora goza del aval científico neopositivista del imperio.
Todo es cuestión de apoyar la puntita y empujar hasta embrochetear al prójimo, dice Romporti (Everything is a matter of leaning the tip and push until eye balls jump out of employees orbits).



3/9/08

Status Quo Dirty Water


7 razones para hablar de este video y de Status Quo:

1. son elementales como el queso emmental.
2. son tan limitados como divertidos.
3. hacen solo rockanrollis.
4. rinden culto a la Fender Telecaster.
5. este tema en particular me gustó siempre (y ahora lo voy a coverear).
6. este tema está incluido en el disco más exitoso de la banda, "rockin' all over the world".
7. me gusta la zapada de Parfitt.

Una palabra misteriosa


Días atrás, T. me reveló la palabra caliborato, la cual jamás había escuchado.
La busqué en la RAE, en Word Reference (que rara vez falla) y la palabrilla por su ausencia.
Aparentemente se trata de un término uruguayo. Siguen algunos resultados de su búsqueda en Google:

"el mejor caliborato. Te estoy jalveando hace rato. y sos una pinturita. Aceptame la copita. que yo te ofrezco, primor. ¡Quién fuera ardiente licor ..."
  1. "... un elíptico pero gracioso recuerdo del tema "Angelitos negros" (sin cantarlo, menos mal, porque el do de pecho anoche no le salía ni con un caliborato). ..."
  2. "16 Oct 2007 ... Galindez se mando cuanto caliborato habia en la fiesta…….el de atras no es el tigre Gareca con el pelo corto, haciendo un changa ? ..."
  3. "B: La gente que hace el portal de radio Sarandí debería dejar el etiqueta roja adulterado de Paraguay y pasarse a un caliborato un poco menos corrosivo. ..."
  4. "unas gotitas de caliborato y bum !!! revento todo !!! 13701- 12/14/2005 3:27:00 AM Reportar esta foto · Pulsar para ver la foto mas grande ..."
  5. "MOSTROOOOOOOOOO... no creo que solo le pongas agua y azucar al bebedero...algun "caliborato" más le agregás... Ya ni comentar se puede con tus fotos... aca ..."

    Creo que por los indicios arriba mencionados puede tratarse de:

    1. una mezcla de cal y ácido bórico o borato, de ahí: caliborato.

    2. de la expresión de los indios charrúa "talibreunrato, después va a beber"; encontramos también en el "Mío Cid" uruguayo "taliberato" (la famosísima partícula "tá" uruguaya) cuando el político de origen italiano dice en el canto XXXIV:

    Es que ya han elegido candidato,
    Ma, no, ormai, no, no.
    Cuidado don Cósimo con el gato.
    El candidato, el candidato.
    Todavía non se sabe: Tadeliberato.
    Vaffanculooooooo.

    3. Pero yo le daría mi crédito a la fusión de "acá libo un rato", dicho cuando un hermano transfluvial realiza sucesivas escalas en bares y pubs para demorar el regreso a casa porque sabe que es martes y está la suegra en casa.

    Creo que habría que plebiscitar la incorporación de "caliborato" en el diccionario de la RAE.

    A juntar firmas (¿o no vale la pena?)


     

Arsenal - etimología


Es el lugar donde se construyen, reparan y conservan las embarcaciones. En ese sentido, arsenal es sinónimo de astillero. Sin embargo, hoy es empleado principalmente como nombre de un ‘depósito de armas, municiones y pertrechos de guerra’.

Debe desecharse la falsa etimogía latina ars navalis (artes o técnicas navales). En efecto, arsenal proviene del vocablo árabe hispánico darsinaa, formado por dar (casa) y sinaa (obra de construcción). La etimología es la misma de dársena, un ‘lugar resguardado artificialmente en la costa de aguas navegables para la carga o descarga cómoda de embarcaciones’.  

25/8/08

Marfil negro


-Magnífica colección- dijo Mr. Roberts luego de dejar la tasa sobre la mesita de ratán y reclinarse sobre el sillón para apreciar mejor las temibles cabezas enmarcadas sobre la pared. El calor y la sombra de la tarde en las cortinas de lino parecían favorecer el gesto terrible de las bestias.
-Más té- le preguntó Sir Churchwald tusándose el pesado bigote.
-Oh, sí, gracias- y continuó mirando las paredes atiborradas de cabezas de animales un tanto con deleite y otro tanto con aprehensión, pues Mr. Roberts era de esos cobardes que iban a los safaris a fotografiarse con las presas cazadas por los sirvientes; una vez asegurado el rigor mortis de la caza él descendería del encumbrado elefante para poner su pie sobre el lomo del animal e inmortalizarse virilmente empuñando su inocua escopeta en un daguerrotipo.
Al cambiar de posición un reflejo le permitió ver por encima de las cabezas de pantera, león y rinoceronte un cuerno del color de la noche.

-Un cuerno de marfil negro- exclamó sorprendido Mr. Roberts y el monóculo le saltó de la órbita al intentar levantarse y tropezar con la eterna ferocidad de un tigre cuya piel se diluía a sus pies en el piso de la habitación.

-Sabe Ud., Mr Roberts que vulgarmente se le dice cuernos al marfil de los elefantes pero en realidad son colmillos, es decir, dientes.

Mr. Roberts se sintió avergonzado y a la vez agraviado, y cuando se disponía a replicarle con alguna excusa solemne y tonta, Sir Churchwald lo atajó.

-Pero esta vez tiene Ud. razón, estimado amigo: se trata de un cuerno.

-Claro, el cuerno de marfil negro- lo interrumpió- yo creía que era un mito aborigen, como nuestro sajón unicornio, pero ahora, claro,…

-Lo que intentaba explicarle era- alzando la voz y la ceja con fastidio- que el cuerno en su constitución es básicamente un cabello, según los últimos descubrimientos de la ciencia.

-Oh, qué distintiva revelación, Sir Churchwald- simuló asombro y como casi siempre empleando mal las palabras.

-Pero si dijimos anteriormente que el marfil de los elefantes es un diente me extraña que no se haya preguntado por qué me empecino en llamarlo cuerno.

-De marfil negro- dijo Mr. Roberts como si temiera incurrir en otra vulgaridad, luego, ante la pausa de Sir Churchwald le exigió enardecido-. Dígame ahora donde está el retrato de semejante bestia, o lo encontró en la selva, el otro cuerno no debe de andar muy lejos de donde lo halló, si no…

-Si logra ser dueño de su silencio por unos momentos, Mr. Roberts, le contaré cómo conseguí mi marfil negro- y su interlocutor se ruborizó, se sirvió más té y se dispuso a oir a Sir Churchwald quien se perdió detrás del humo azul de la pipa tusada como sus bigotes.

-Estábamos tras los rastros de una tribu de gorilas cuando la lluvia nos sorprendió en la tupida base de la ladera de un monte (ya sabe Ud. cómo son las lluvias en la época de los monzones). Un derrumbe de agua y lodo me separaron de la expedición.

-Recuerdo que luego de tanto tiempo casi se lo da por muerto, Sir Churchwald.

-Es cierto, yo también me hubiera considerado muerto si no fuera por lo que sucedió después; fui a dar a un remanso de lo que hoy sé es el centro hueco de una montaña, que por razones obvias no puedo dar su nombre ni ubicación. Estuve inconsciente, supongo que por varios días, hasta que sentí elevarme y a gran velocidad. Debo confesar que creí morir y elevar mi alma al Cielo, pero mi terror fue enorme cuando sentí mi cuerpo aprisionado dentro un saco tibio y suave de cuero, por momentos creí ser el relleno de un extraño alimento de alguna tribu perdida cuya preparación consistía en catapultarme por el aire y batirme como la leche para hacer manteca, pero estuve siempre equivocado.

Mr. Roberts se moría por preguntar, pero la pausa impuesta por Sir Churchwald y su dedo índice levantado lo mantuvieron en su sitio con su lengua.

-Brandy- le ofreció Sir Churchwald y Mr. Roberts asintió con un gesto de roedor. Sirvió dos copas y empinó la primera de un trago. Luego saboreó con nostalgia y silencio, la mirada perdida en el marfil negro, la copa que Mr. Roberts creía era para él.- Ud. no va a creerme, pero no importa, lo que creí era un saco de cuero donde me comerían los caníbales era la mullida y delicada mano de…

-King Kong, de veras existe, no puedo creerlo- dijo excitado Mr. Roberts, pero Sir Churchwald le devolvió una mirada de desdén y prosiguió.

-De un gigante. De la más bella gigante que jamás se haya visto.

-Bueno, no es muy común encontrar gigantes como para poder compararlos entre sí.

Los ojos de Sir Churchwald comenzaron a brillar.

-Ella era tan hermosa como su tamaño, alta como la misma montaña, verdadera hija de Afrodita, descomunal, su cuerpo era el paraíso, sus cabellos eran larguísimas cuerdas de seda negra, escalé sus senos plenos de leche y miel, me alimenté de ellos, nadé en su boca, dormí sobre sus labios, exploré cada pulgada de su piel, me extravié en su monte de Venus, navegué sus ríos de almíbar, una y otra vez. Yo era una hormiga por su cuerpo y ella lo disfrutaba, lo sé.

-Qué idioma hablaban- preguntó estúpidamente Mr. Roberts.

-La lengua del amor- respondió anestesiado por el recuerdo.
-Todavía no encuentro la relación con el marfil negro, Sir Churchwald.

-Pero todo lo maravilloso algún día ha de terminar. No creerá que me escapé, ¡no había razón para ello!, era la mujer que cualquier hombre puede desear.

-Pues qué fue lo que entonces pasó, Sir Churchwald.

-Es la ley de la Naturaleza: no existe un solo individuo de una especie. Una noche, luego de hacer el amor- Mr. Roberts no podía evitar ruborizarse ante semejante confesión impúdica y poco victoriana- me hizo saber que su hombre, también gigante como ella, estaría por volver de caza en cualquier momento y no era conveniente que me encontrara con ella. Los resultados podrían ser fatales, aún para ella y eso, un noble caballero como yo no podía permitirlo.

-Entiendo.

-Fue esa misma noche sin luna en que ella me tomó entre sus labios y descendimos de la montaña en dos de sus gráciles pasos. Me depositó suavemente sobre la tierra a pocas millas de la aldea y como recuerdo de nuestra amorosa aventura que las distancias físicas no pudieron impedir se quitó una pestaña y la puso en mis brazos. Luego, dio un salto y se perdió tras los altísimos árboles que a ella no le superaban la rodilla. No la volví a ver nunca más.

La visión se le nubló. Desde la congoja de un corazón quebrado señaló la pared y antes de romper a llorar como un niño abandonado dijo.
-He allí mi marfil negro.

23/8/08

Cover, ¿reescritura o copia?



En la época del rock todo era original, sólo los grandes popes estaban autorizados a realizar un cover de otro artista. Si lo hacía un desconocido no era tomado en serio y rara vez tenía éxito.

Pero, ¿qué es un cover?

Intentar reproducir, copiar el tema lo más parecido al original, lo cual, en el rock, pop y demás géneros populares no tiene relevancia artística.
Reproducir Let it be tal como la grabaron los Beatles o Stairway to heaven de Led Zeppelin no tiene sentido, eso es copia, una duplicación innecesaria, para eso escuchar el original y listo.

En la música clásica es distinto, no existe una grabación original o una ejecución primera del autor que haya quedado sonando en el aire por siglos para tomar como referencia auditiva. Solo tenemos una partitura, un texto sin sonido que debe ser leído en voz alta por medio de instrumentos musicales. El cómo leerla es una interpretación del director y habrá tantas como intérpretes (directores) haya.

El jazz es una reinterpretación (reescritura) constante de los standards (temás clásicos del jazz y el blues), pero el jazz es subversivo, maleducado, dice que va a ejecutar Round about midnight de Monk y durante el tema apenas algunas frases del original son reproducidas o insinuadas, es una excusa para hacer lo que se le da la gana. En la música clásica esto también ocurría, aunque más solemne, a través de las denominadas variaciones.

El cover en el rock, pop, latino (¿?), tango, folclore, etc., para tener valor crítico (no digo que sea bueno ni malo) debe proponer una reescritura. Esto es desarmar el tema original, desmantelarlo, descoserlo, destrozarlo, hervirlo, congelarlo, endulzarlo, salpimentarlo, tirarle benzina, prenderlo fuego y recoger las cenizas para luego producir algo nuevo. Eso es una nueva versión.

Dicho esto me pregunto por qué hoy casi todas las bandas y solistas tienen en sus repertorios no uno sino varios covers, copias o reescrituras.
También es cierto que muchos artistas y/o temas llegan a la fama por medio de un cover.

Tres ejemplos curiosos:

Black magic woman, originalmente de Fleetwood Mac, alcanzó el éxito de la mano de Santana, quien hizo una soberbia reescritura.
Mi enfermedad, de Calamaro, fue popularizada por la copia que realizó Fabiana Cantilo.
Downtown train, del genial Tom Waits hubiera quedado dando vueltas en su pequeño y maravilloso mundo sino fuera por la reescritura pop de Rod Stewart.

Luego de 20 años de haber dejado de tocar en bandas estoy tocando en una formada por veteranos como yo. ¿Qué tocamos? Rock de los ’70, precisamenter covers y copias (lamentablemente no puedo convencer al resto de la banda de hacer puré el tema original). Como soy un burgués apóstata puedo contradecirme en cualquier punto de mi discurso y no dar derecho a réplica. Sucede que 20 años atrás ni se nos cruzaba hacer un cover y la verdad es que siempre tuve ganas. Así es que ahora me doy el gusto. Pero créanme que pasada la emoción usurpadora tengo ganas de volver a interpretar temas propios, sean lo que sean.

Pero lo que me llama la atención cuando vamos a la sala de ensayo a aturdirnos durante dos horas los viernes son los que están tocando antes y después de nosotros, todos púberes.
¿Qué tocan? Covers.
¿Copias o reescrituras? Copias.
¿Qué música? Rock de los ’70.

Será que los músicos se quedaron sin ideas.
Será que los músicos no son músicos, sino técnicos que dejan a las máquinas hacer todo por ellos, como en 1984 de G. Orwell.
Será que como hay poco que felicitar en el presente los músicos le rinden tributo al pasado para poder comer el mes que viene.
Será que lo que se compone hoy en día no conmueve y hay que vender, vender, vender.
Será tal vez, un combinación de todos los anteriores.

Pero antes de cerrar el artículo llegó de ultratumba a escupirme el asado Mijail Bajtín (1895-1975), crítico literario, teórico y lingüista soviético, quien decía que en el lenguaje todo es copia, nada es original, hablamos con las palabras de otros (lo cual es cierto, el lenguaje nos es dado, no nacemos con el leguaje). Siguiendo estos conceptos, la música, en tanto lenguaje, también sufre la misma condena dialéctica, por lo cual todo lo que dije anteriormente sobre el cover no tiene sentido, pues un tema original tampoco lo es, ni siquiera Let it be, ni siquiera Stairway to heaven, ni siquiera el Himno Argentino, salud. Todo es copia de otra copia anterior, y así hasta el infinito.

Mientras tanto, en el mundo de la música, un nuevo cover se repite.
Copia o reescritura, todos creen que es original.



Artículo publicado en Magma Música Nº2 - Agosto 2008 (mi primera intromisión mediática)

21/8/08

Mirando desde el borde de Finisterre


Lo sé, lo sé, lo sé.

Desde aquí veo el abismo del abandono y del olvido al que estoy arriesgnado este blog.

No tengo tiempo para escribir estos días.

Tengo un cuento dando vueltas por el marulo pero no logro definirlo; todo surgió al pensar en un cuerno de marfil negro.

Qué cosa.

11/8/08

Yugular - etimología (con yapa)


Es el nombre de una vena que recibe la sangre del cerebro, de la cara y del cuello; desemboca en la vena subclavia, situada debajo de la clavícula.
Proviene del latín vulgar jugularis, del latín clásico jugulus, -i (clavícula, garganta, cuello), diminutivo de jugum (yugo), vinculada ésta a jungo -ngere (juntar, unir, uncir).
La yugular es uno de los principales vasos que se cortan al degollar a alguien; por esa razón, los clásicos latinos usaban el verbo jugulo, -are para referirse al acto de degollar, y jugulator, -oris significaba ‘degollador’ y, por extensión, ‘matador’, ‘asesino’.


El apellido del día: Pipolo, Pipoli, Pippolo, Pippoli


Pipoli es un apellido típico de Apulla (Puglia); hay un grupo importante en Foggia y en la región de Bari, en Monopoli y en Putignano. Pipolo, en cambio, es gente de Nápoles, con presencia significativa en Giugliano en Campania, siempre en la región de Nápoles, y en Laurino, Salerno, Piaggine y Albanella. Pippoli y Pippolo, casi únicos, deben ser formas alteradas de los anteriores, y probablemente se deriven de un apellido, en griego, destinado a indicar que los antepasados no se distinguían por ninguna característicaa específica.
Sin embargo, también es posible que se derive de una forma hipocorística familiar formada por aféresis del nombre Filippo, primero Pippo, y más tarde Pippolo o Pipolo.


10/8/08

Exacerbación de la ley literaria


Había un vez tres holandeses que tenían como vecino a Johannes Chrysostomus Wolfgangus Theophilus Mozart, más conocido con el nombre de Wolfgang Amadeus Mozart, considerado como uno de los más grandes compositores de música clásica del mundo occidental.
Se mostró siempre como un gran teórico e innovador de la composición musical. Su marcado perfeccionismo lo manifestaría al escribir, a la edad de 22 años, la siguiente frase: "Me gusta que un aria quede tan a la medida de un cantante como un traje bien hecho". Según el testimonio de sus contemporáneos era, tanto al piano como al violín y la viola, un virtuoso.
Posteriormente artistas de distintas épocas y géneros del arte han sido influenciados por su música. Incluso el premio Nobel 1984, el poeta checo Jaroslav Seifert, llegaría a afirmar que ésta inspiró a la composición de sus versos.
Estudios realizados durante la década pasada atribuyen a su música, en especial a la sonata K.448, diversas cualidades como la de incrementar algunas capacidades del cerebro, así como disminuir la actividad epileptógena. Esto ha sido calificado como el "efecto Mozart", el cual se sostiene tendría una duración de 15 minutos.
A pesar de que murió muy joven (apenas a los 35 años), nos ha legado una obra muy importante y que abarca todos los géneros musicales de su época.


Transmu, ¿qué te parece este ejemplo?
(aunque mirándolo bien, me gustó)

9/8/08

Fräulein Walburga - la asistente del Herr Professor


Este mensaje recibido merecía ser post.


Estimado Burgues,


Usted no me conoce, soy la asistenta del Profesor Weissenstein. Quiero informarle a usted que el Profesor ha sufrido un grande depresion. El motivo fue su viaje al sur. El alegro mucho cuando usted le pidio cuidar la blog. Me dijo: "esto demuestra la confianza que el Burgues me tiene". Pero luego supo que con usted viajo el arquitecto y entonces el Profesor tuvo la surmenage. Desde entonces come casi nada y esta siempre raro. Habla solo y yo no comprendo que el dice. Se ausenta por largo tiempo y no dice donde esta. Creo importante que usted sabiera por que el no escribe mas a usted. Los psiquiatras dicen que el esta mejor y que pronto va a escribir nuevamente. Saludo a usted atentamente,Walburga Muffel

Las leyes del mercado humano


Enviado por mi amigo Max, el finance wizard, desde Miami.


ANALISIS DE INVERSION (OACC)


Aviso verídico publicado en el Portal Financiero de un diario de EE.UU.
Una mujer escribió pidiendo consejos sobre cómo conseguir un marido rico.
Eso, de por sí, ya es gracioso, pero lo mejor de la historia es que un tipo le dio una respuesta bien fundamentada.

Ella:
"Soy una chica linda (maravillosamente linda) de 25 años.
Estoy bien formada y tengo clase. Estoy queriéndome casar con alguien que gane como mínimo medio millón de dólares al año.
Tienen en este portal algún hombre que gane 500.000 dólares o más?
Quizás las esposas de los que ganen eso me puedan dar algunos consejos.
Estuve de novia con hombres que ganan de 200 a 250 mil, pero no puedo pasar de eso y 250 mil no me van a hacer vivir en el Central Park West.
Conozco a una mujer, de mi clase de yoga, que se casó con un banquero y vive en Tribeca, y ella no es tan bonita como yo, ni es inteligente. Entonces, qué es lo que ella hizo y yo no hice? Cómo llego al nivel de ella?"
Rafaela S.

El:
"Leí su consulta con gran interés, pensé cuidadosamente en su caso e hice un análisis de la situación. Primeramente no estoy haciéndole perder tiempo, pues gano más de 500 mil por año. Aclarado esto, considero los hechos de la siguiente forma: Lo que Ud ofrece, visto desde la perspectiva de un hombre como el que Ud busca, es simplemente un pésimo negocio. He aquí los por qué:
Dejando los rodeos de lado, lo que Ud propone es un simple negocio:
Ud pone la belleza física y yo pongo el dinero.
Propuesta clara, sin entrelíneas. Sin embargo existe un problema: Con seguridad, su belleza va a decaer y un día va a terminar, y lo más probable es que mi dinero continúe creciendo. Así, en términos económicos Ud es un activo que sufre depreciación y yo soy un activo que rinde dividendos. Ud no sólo sufre depreciación, sino que como ésta es progresiva, aumenta siempre! Aclarando más, Ud tiene hoy 25 años y va a continuar siendo linda durante los próximos 5/10 años, pero siempre un poco menos cada año, y de repente si se compara con una foto de hoy, verá que ya estará envejecida. Esto quiere decir, que Ud está hoy en 'alza', en la época ideal de ser vendida, no de ser comprada.
Usando lenguaje de Wall Street, quien la tiene hoy la debe de tener en 'trading position' (posición para comercializar), y no en 'buy and hold' (compre y retenga), que es para lo que Ud se ofrece.. Por lo tanto, todavía en términos comerciales, casamiento (que es un 'buy and hold') con Ud no es un buen negocio a mediano / largo plazo, pero alquilarla puede ser, y, en términos sociales, un negocio razonable que podemos meditar y pretender.
Yo pienso, que mediante certificación de, cuán 'bien formada, con clase y maravillosamente linda' es, yo probable futuro locatario de esa 'máquina', quiero lo que es de práctica habitual:
Hacer una prueba, o sea un 'test drive...' para concretar la operación.
Puedo agendarla,

Jack Paul Henderson
Inversor

7/8/08

Maratón - etimología


En el año 490 a. de C., cuando los soldados atenienses partieron hacia la llanura de Maratón para entablar batalla con los persas, sus mujeres quedaron pendientes del resultado porque los enemigos habían jurado que, después de la batalla, marcharían sobre Atenas, violarían a sus mujeres y sacrificarían a sus hijos.
Al conocer esta amenaza, los griegos ordenaron a sus esposas que, si no recibían noticia de la victoria en veinticuatro horas, deberían matar a sus hijos y suicidarse enseguida.
Los griegos ganaron, pero la contienda les llevó más tiempo del que habían pensado, de modo que temieron que ellas ejecutaran el plan. Para intentar evitarlo, el general griego Milcíades ordenó a su mejor corredor, el soldado y atleta Filípides, que corriera hacia Atenas, situada a cuarenta kilómetros. Filípides recorrió esa distancia tan rápidamente como pudo y al llegar, apenas logró decir «Vencimos», y cayó muerto por el esfuerzo.
Sin embargo, Heródoto cuenta que, en realidad, Filípedes fue enviado antes de la batalla a Esparta para pedir ayuda, y que había tenido que correr doscientos cuarenta kilómetros en dos días.
Sea como fuere, unos tres mil cuatrocientos años más tarde, en 1896, en los primeros Juegos Olímpicos de la era moderna, Filípides fue homenajeado con la creación de esta prueba cuya distancia era de cuarenta kilómetros, pero que desde 1908 está estipulada en 42,19 kilómetros.

4/8/08

Ley literaria


Él trabaja en una dependencia del Estado y es subjefe de un sector de la superintendencia de planificación de nosesabequé. Hace un mes, por primera vez, a 20 metros de donde se baja del trasporte público, caminando por Suipacha al 100, a tres calles de su oficina, se detuvo frente a la vidriera de una armería. Sin saber por qué entró y se compró una pistola, una 45.
Un típico clase media de los de antes con esposa, delantal a cuadros, pañuelo en la cabeza, ruleros debajo, lustraspiradora en la diestra y telenovela de 14 a 16, dos hijos en edad escolar y un modesto cuatro ruedas (sin aire acondicionado) que sacó por sorteo (no licitación) a principios del año pasado y con el cual viajaron la primera quincena de marzo a Claromecó.
Salvo como ya se dijo en la vacaciones, el rodado (amortizable en 5 años según las leyes contables) permanece de lunes a viernes con traba de seguridad anclada al volante frente a la puerta de su casa. Los fines de semana el vehículo es utilizado para visitar a los suegros (sábados de 16 a 22 y domingos de 13 a 19).
A la oficina va en colectivo y lee el diario cuando consigue sentarse.
Tiene una pequeña oficina con vista al pulmón del edificio incalculable.
Un escritorio de madera de la época de Perón con tres cajones, uno de ellos con llave.
La luz fluorescente lo baña intermitentemente desde hace 25 años y afecta su capacidad visual al punto de tener que incrementar la graduación de sus lentes cada dos años.
La pistola que compró está guardada en el último cajón de su escritorio (el que tiene llave); parece que ya se hubiera olvidado de ella.
Sin embargo este lunes, para más precisión a las 8:45 abrió el cajón y la miró 13 segundos, como si quisiera verificar que aún estuviera allí, después lo cerró y continuó con sus tareas. Ese día repitió la maniobra ocho veces. El martes le dio diez vistazos a razón de uno cada 48 minutos.
Así hasta hoy viernes que no se dignó a mirarla en ningún momento.
A 5 minutos de finalizar la jornada cerró la puerta con llave.
A las 16:58 hs tenía el caño entre los dientes.
A las 17 hs los sesos le estallaron contra la pared y los biblioratos.

No importa qué se narre, si un relato plantea la posibilidad de una situación fatal ésta debe ocurrir.
Si aparece un arma debe ser usada. Aunque esté guardada en un cajón.

2/8/08

En la frente


ATENCION

(¿las mayúsculas se acentúan o no? ¿en qué quedamos, RAE?)



Este post ha sido inevitablemente afectado por un malfuncionamiento de la máquina del tiempo y está siendo leído por Ud. ahora, cosa que no debería haber ocurrido, así que por favor, no lo lea todavía.

Parte del contenido del mismo se ha perdido y es irrecuperable.

Sin embargo, para obtener consuelo leer Problems and Solutions, pg. 1523 del User's manual, o haga click aquí.


Texto recuperado:


"y por lo tanto ya no sé qué hacer con tanta guita. Ya no sé en qué gastarla. Las fundaciones de beneficencia me dicen que más de 6 veces por año no se puede donar dinero y que tampoco hay a quien ayudar. Encima el Gobierno anunció otra redistribución de ingresos y subsidios a particulares para que la castigada clase baja pueda irse de vacaciones de invierno a esquiar a Austria y en verano a las templadas y morenas playas de Saturno (en el transbordador lechero, claro. Aunque para solo 15 minutos en Marte y una hora en Júpiter, y además hicieron la terminal nueva, diseñada por el arquitecto Melandri, toda con paredes de fardo de paja, me dijeron).

Andan diciendo por ahí que para el 2199 están planeando eliminar el dinero, las fronteras, las religiones.

En el congreso están debatiendo si levantarle el embargo a Estados Unidos, que cien años de aislamiento, pobreza, lobotomía, desarme y comida sana ha sido suficiente castigo, luego de la cagada que se mandaron con el petróleo. Yo no sé qué tenían estos yanquis en el mate, para qué tanto quilombo con el petróleo. Hubieran confesado a tiempo que habían descubierto que reciclando nuestras cacas y pichines tendríamos una inagotable fuente de energía, superior a la nuclear. Pero lo mejor es el proceso de reprocesamiento de las babas lobotómicas colgantes yanquis que luego de entubarlas y derivarlas a la planta purificadora, basta la energía de dos soretes para transformarla en un agua potable más sabrosamente insípida, inodora e incolora que el agua de manantial o montaña.

Tanto progreso abruma. Tanto bienestar es aburrido. El año que viene cumplo 200 años, mejor que me deje de andar calavereando por ahí y siente cabeza de una vez. Mucha joda, minitas y rockanroll en algún momento me van a pasar la factura.


Bueno, los dejo, me voy a coser el agujero de ozono, no soportaría que me saliera una cuarta pierna, con lo que me costó acostumbrarme a caminar así, o la quinta oreja -ya oigo de todo a kilómetros de distancia-.

Aunque si me saliera otro pito no estaría nada mal.

Eso sí, lo quiero en la frente."


31/7/08

Taberna - etimología





En tiempos de Horacio, una taberna, palabra de origen etrusco, era en latín una cabaña construida con tablas, pero más tarde, fue también un comercio, una tienda.

En Cicerón, taberna aparecía con el sentido de ‘palco del Coliseo’, mientras que para el poeta Sexto Propercio, anterior en algunas décadas, designaba un prostíbulo.

En castellano, la palabra está registrada desde comienzos del siglo XIII, en los poemas piadosos de Berceo.

En Don Quijote, cuatro siglos más tarde, aunque aparece una única vez, ya tenía el sentido de mesón, posada o almacén de venta al público:


-Lo mejor es que no corran -respondió otro-, porque el flaco no se muela con el peso, ni el gordo se descarne; y échese la mitad de la apuesta en vino, y llevemos estos señores a la taberna de lo caro, y sobre mí la capa cuando llueva.


Sin embargo, el significado original de taberna como ‘choza’ dejó su rastro en español en contubernio, que inicialmente significó ‘convivencia en una misma choza’.

En su primera edición, en 1729, el Diccionario de la Academia define contubernio como “convivencia con otro o con otra persona amistosamente”, pero enseguida precisa que “se toma regularmente por cohabitación ilícita o amancebamiento”.


Hoy esta palabra se usa más en política, con el sentido de ‘alianza indebida o vituperable’.


Fuente: La palabra del día



I had a dream, a bad one


Tuve un sueño fiero anoche.

Soñé que me iba morir.

No sé que síntoma de malestar tenía, algo parecido a la náusea pero también angustiosa. O la angustia de saber que me iba a morir me daba náuseas. Nunca supe qué había sido primero.
Sabía que me iba a morir ese mismo día, en cualquier momento.
Y me maldije por todas las veces que lucré a la ligera con la muerte en mis textos y mis dichos.
Sabía que me iba a morir, era inminente.

El miedo que me dio se convirtió en mi peor espanto.
No me sentía tan mal. La náusea angustiosa era molesta pero no era como para morirse.
Lo único intolerable era la idea de morir. Y pronto.
Creo que sentí lo que un condenado a muerte minutos antes de su ejecución.
Tenía una vaguísima esperanza de cruzar el umbral y aparecer de nuevo en otro mundo (mejor).
Pero durante toda la pesadilla estaba casi seguro de que una vez muerto, todo -inclusive yo- desaparecería en la nada, en el dormir sin soñar.
Pero por suerte desperté.
Eso creo.






23/7/08

Lo que Dios ha unido


.. no lo separe el Hombre, los declaro marido y mujer.
Tequiero, Tequiero, Tequi ero, Tequier o, Porsiempchuic, Sí, por psiemdrpsrlupchuics.




Me estás volviendo loco con tus celos, cómo hinchás las bolas con esa mina, es una pendeja, mirá si y me voy a fijar en una pendeja, podría ser su padre, te pensás que soy un degenerado, es la hija de un cliente, jatedejoder celosaemier, correte que me tapás la tele, Mirá querido, te voy a decir una cosa y que te quede bien claro: si un día llegás a casa con lápiz de labios en le cuello, pelos largos sobre el hombro, olor a perfume de mujer y yo te recibo con una sonrisa boluda tipo todomechupaunhuevo, ahí agarrate, sabés, preparate porque te voy a estar metiendo unos cuernos así de grandes, sí, más grandes que los que le metía tu viejo a tu vieja, con un tipo que tenga una poronga así y si en ese entonces todavía no te abandoné es porque el tipo no tiene guita, pero que me coge como a una reina, eso que no te quepa la menor duda.




Ahora que me jubilé y nos sobra el tiempo quiero que viajemos a Mendoza de donde nunca nos deberíamos haber ido, yo era tan importante allí, la gente me admiraba, yo, gerente del banco era un rey, un gran señor, buenos días señor gerente, buenas tardes señor gerente, saludos a la familia, señor gerente, una mesa para el señor gerente, los asados y los campeonatos de tenis, pelota paleta y bochas en el club de la bancaria, todo cambió cuando nos vinimos para aquí porque no soportabas la vida chata de provincia, que el jailaif estaba en Buenos Aires, allí casi perdemos todo lo que conseguimos en Mendoza, quiero volver a ver la gente del banco, al Gordo Ramírez, Peralta, el Flaco Muñíz, al Tuerto Martínez, al Negro Acosta, ah, el Negro Acosta, cómo estarán..., Y yo qué carajo hago en Mendoza, me querés decir, mientras vos vas al hospital, al geriátrico, al neurosiquiátrico o al cementerio, porque Ramírez tenía ganglios, así que debe tener un cáncer avanzado por estos días si no se murió ya, Peralta tenía diez años más que vos y era sospechosamente soltero, así que si no se lo comieron los gusanos debe haber cambiado de sexo y no lo vas a reconocer, Muñíz era depresivo, o está internado o se suicidó, el Tuerto se quedó ciego del otro ojo y la mujer, pobre santa, lo debe haber abandonado al rufián ese, Me queda el Negro Acosta, qué asados, el humor, tenía cada salida, El Negro se murió el año pasado, cómo es que no te enteraste, si me llamó la Betty, pobre Betty, dos hijas, que feas que eran, incasables, medio cortitas de ideas encima, y el Negro que se jugó toda la guita en el hipódromo, hasta la escritura de la casa se jugó y perdió todo, ella lo dejó, se enteró por una vecina que lo habían encontrado muerto en el departamentito de un ambiente que vivía de prestado porque no tenía ni para comer, querés volver a Mendoza todavía, respondé, querés ir de visita, está bien, vamos, pero yo no sé qué carajo voy a hacer en medio de tanta montaña y sol radiante sin capa de ozono, a dónde me vas a llevar, a cruzar la cordillera de nuevo, me voy a perder el taller de pintura y pilates, por lo menos después de ese calvario me llevás a Europa a ver los nietos y...





Del polvo venimos y al polvo volvemos, que Dios la tenga en su gloria.



Che, pero no esperó ni dos meses de luto, de dónde la sacó, Parece que fue su amante durante más de veinte años, Y tiene veinte menos que él, Y los hijos qué dicen, Están en Europa, Ya sé, en Italia, No, en Alemania, Qué idioma difícil, Sí, uno es farmacéutico y la otra administrativa, están furiosos, pero al viejo le importa un comino, vieras qué felices caminan los dos de la mano, él rejuveneció diez años, Pobre santa, qué vida desdichada que tuvo a su lado, tan frágil que era, Sin embargo vivió bastante, cuántos tenía, Apenas setenta, Yo pensé que había pasado los ochenta, Es que el último año envejeció de golpe, De qué murió, Cuernos, no los pudo soportar, Hay que andarles con cuatro ojos a estos turros, Sí, cuanto más viejos más verdes, Hablando de verdes, me cierra la verdulería, Y a mí el podólogo, tengo un juanete que no te cuento, Qué doloroso, Un beso, Otro, una de estas tardes paso a tomar unos mates, Cuando quieras.

22/7/08

Mi fugaz paso por la tele



10/7/08

La cuerda



Así como así, sin decir nada, después de diez siglos de dominación abandonaron la ciudad.

Todavía no entendemos cómo hicieron para borrar todo vestigio (rima perfecta con naufragio) de su cultura en el embriagador decurso de una noche de verano.

Demolieron hasta el polvo los mármoles del palacio, las pirámides, el Templo.

Hace diez siglos que vinieron, nunca supimos de dónde. Allende el mar, respondían y con guiños cómplices se reían de nosotros. Nos tomaban por ignorantes primates lampiños, nunca nos dieron su saber, nunca dejaron mezclarnos con sus mujeres.

Un día llegaron allende el mar y se quedaron, se puede leer (para quien pueda) en las paredes del Código. Pero anoche, así como así, sin dejar caer un ruido, sin decir nada se fueron.

El polvo está atontado, atorado a un palmo de la tierra, atravesado por los rayos del sol.

Los niños ríen sueltos mientras patean piedras en las calles. Un grupo de mayor edad juega a imitarlos (a ellos que se fueron así como así), se burlan de ellos. En la parodia del rey está la muerte del rey y con la muerte, el olvido. Ya comienzan a desdibujárseme sus rostros, su extraña lengua sagrada y prohibida a nosotros.

En una esquina, sobre los adoquines vi una cuerda fuerte de varios colores entretejidos que recorría la calle (al principio, por culpa del polvo flotante la confundí con la serpiente). Me propuse seguirla pensando en que hallaría su final pronto, en algún callejón, pero no fue así: la cuerda -al rato comprobé- se extendía por todas las calles, iba y venía. Se hundía en una alcantarilla, salía por otra, remontaba una escalinata, entretejía y sujetaba, a todo.

Descubrí que salía como patas de araña en todas direcciones del edificio que ellos llamaban extrañamente biblioteca. Al entrar mi confusión fue aún mayor: no había estantes ni anaqueles, tampoco volúmenes. Tampoco es que se los llevaran con ellos. Ese lugar nunca pudo haber sido una biblioteca, y sin embargo así le decían. La o las cuerdas brotaban de un pozo en el centro de la biblioteca, como raíces.


Debo confesar que no pude prever lo que luego pasó -nuestras mentes son bastante sencillas o torpes-; la cuerda, ahora sé que era una sola, comenzó a ceñirse, a cerrarse sobre la ciudad como un puño de infinitos dedos.

Al caer la tarde la selva había invadido y sepultado los escombros, huesos de la ciudad y de mi gente.

Irrecuperables, anonadados.


Supongo que sobreviví solo para contarlo. Del otro lado me espera la muerte.