Una muerte literaria

Anoche sonó el teléfono, yo estaba medio dormido.
Titubeó hasta que finalmente dijo, Tengo una mala noticia, pero muy mala: murió GE.

GE era un amigo que él me había presentado hace 5 o 6 años; desarrollamos la amistad a partir de mi cumpleaños 40, que fue una fiesta sorpresa en lo del que me dio la noticia.
No fuimos grandes amigos, pero sí tuvimos una buena amistad. Ahora lamento que haya sido breve. Tuvimos algunos proyectos en común: un guión (ahora inconcluso) para una sitcom con la que nos haría mos millonarios, realizar algún que otro negocio internacional, trabajar juntos en alguna otra cosa. Todas esas ideas gestadas en charlas de café ya no se realizarán.

Cómo fue, le pregunté esperando que me respondiera un accidente o un incidente, pues físicamente era del tipo atlético.

Supe después que había mantenido en secreto con su mujer que hace algunos años, al realizarse un chequeo médico se le había detectado un mal aparentemente incurable en el corazón.
Entonces entendí ese apego algo desmedido a sus hijos, esa personalidad casi despreocupada frente a problemas que a otros le crisparían los nervios, esa filosofía de tratar de pasarla bien en cualquier momento aunque no tengas manteca para tirar al techo.

Dicen que fue en la oficina después del almuerzo. Luego de ir a dar una vuelta por la planta subía las escaleras hacia su escritorio cuando dijo, Me siento mal, luego se desvaneció y chau, Negro.
Una muerte sorpesiva pero poco traumática se dirá, ¡pero no ahora, che. No ahora!

No recuerdo quién dijo que la vida es aquello que nos pasa cuando estamos ocupados haciendo otra cosa.

Me había llamado hace algunos sábados para ver qué era de nosotros que hacía tiempo que no charlábamos y finalmente no nos encontramos. Es el primer amigo de mi edad que se muere.
Hoy me cae la ficha: no soy inmortal.

Chau, Negro. No tenías que irte así, sin avisar.

Mañana te entierran pero yo no voy a ir.

Gracias por pasar por mi vida.