Onto Peep Show

Deja correr el agua por su cuerpo y una momentánea caída de la temperatura le tensa la piel, los pezones. En un descuido algo de champú le obliga a cerrar la mirada con ardor.

De pronto, miles de ojos se abren. Todo parpadea: los azulejos, las flores antideslizantes de la ducha, la toalla que ella dejara caer al lado de la bañera, con gran esfuerzo logra asomarse sobre el borde, las gotas de agua y sus pupilas dilatadas que se suicidan en pleno goce contra su epidermis.

La siniestra ocularidad, invisible y lasciva, la hace sentir incómoda y se enjuaga rápido las órbitas.

Abre sus ojos aún enrojecidos pero los otros ya se han cerrado.

Último recurso: el jabón se inmola dejándose caer a sus pies y logra hacerla resbalar y caer, apenas audible, con la cabeza contra el borde de loza.

Agoniza toda desarticulada con el agua sobre el cuerpo; un hilo de sangre tiñe al jabón que se disuelve heróicamente bajo una de sus costillas.

Los ojos, extasiados, vuelven a abrirse.

El vuelo del moscardón

Días atrás, durante un asado en lo de Mola, mientras las mujeres hablaban de lavado de vajilla y el dramático punto arroz, sobrevolamos el tema dengue atomizando curas y prevenciones nacidas de la desinformación que proporcionó el gobierno más el estado de opinión general (doxa).

Por suerte tenemos entre nuestras filas al Pájaro, eminente ingeniero agrónomo dedicado a defender los intereses de una multinacional, quien nos explicó que un mosquito con dengue no vuela más allá de 150 m (¿o eran 400?) y no vive más de tres semanas.

De modo que fumigando en un radio de 400 m el peligro del dengue estaría controlado. El problema es cuando el sujeto infectado sale de la zona infectada y es picado por un mosquito sin dengue; éste es el nuevo portador.

Lo que sí sobrevive a las fumigaciones son los huevos; por eso se pide que se eviten dejar recipientes que puedan llenarse de agua donde los putos dengófilos dejen sus huevos.

 

Pasado este breve reporte profiláctico continuamos con las picaduras de otros seres del mundo entomológico, abejas, abejorros, avispas, jejenes, que en vez de picar te violan, hasta que el Pájaro nuevamente aportó que en el sur hay un moscón letal pero pesado, pues es voluminoso como carozo de durazno. Los lugareños, dice, cuando sienten que se le posa uno encima lo agarran rápido con índice y pulgar y mientras se convulsiona (el moscón) le clavan un escarbadientes en el orto. Luego lo sueltan y lo dejan volar graciosamente hasta que minutos después muere.

 

Qué bella anécdota...

 

(¿se nota que mis musas se fueron de vacaciones?)

 

Yo quiero saber...

... cuánto le pagan a los personajes públicos (políticos, farándula, deportistas, ¿falta alguno?) por hablar mal de quien sea mediáticamente.

Ya sea con un micrófono delante al salir de la cancha, en un pasillo o en lo de Mirtha Legrand, los buchones hacen declaraciones que cualquiera de nosotros calificaría de mariconas.

Son cosas que en un círculo social se interpretan como ruptura de códigos.

Cómo se admite que un "aguerrido" jugador diga a la prensa antes que al compañero que éste tiene que jugar más y hablar menos, en un acto de pura contradicción.

Por qué Riquelme se entera por la tele que el Gordo (y dale con Maradona) lo borró de la lista, o que a Messi le falta experiencia como eufemismo de falta de huevos aquella vez en la disputa con el Barça.

Por qué contar los rencores que ocasionaron que tal artista dejara el grupo.

O que tal actor/actriz no pueden hecer tal papel.

Todos lavan la ropa sucia a la vista de todos, incluso los calzones con palomita.

 

Este post podrá ser criticado de inocente y/o naif, pero esto me hace entender por qué la honorabilidad, la humildad y la generosidad son tan anticuadas y en vías de extinción como la lectura.
 

Reitero, ¿cuánto les pagan?, habrá tal vez un cachet que mida la onda explosiva de la declaración, ¿o son tan boludos que lo hacen gratis?

El vórtice fatal

Una claridad misteriosa burbujeaba las aguas del Egeo, iluminando apenas los contornos de la noche sobre las arenas de la costa troyana.

Bajo mi ala triunfal cobijo a Helena, mi dulce Helena, raptada vilmente por Paris y Príamo, recuperada por mí y un puñado de valientes. Mientras el viento sala mis labios y los de ella, aquí en el puente de mando, todavía se oyen en tierra los gemidos moribundos de aquellos que veneraron el Caballo. Imbéciles, el pecado siempre sucumbe a su propia tentación y ahí están, entre las brasas y sus vinos orgiásticos, tirando sangre por los cuatro costados, esperando que Hades se apiade de ellos...

Oh, Helena, tierna princesa de senos lácteos, te abrazo a espaldas del timonel, de los remeros que mastican su gloria en murmullos, de los guerreros que miran el horizonte ensimismados con la sangre impía salpicada en sus rostros y manando aún de sus espadas. Nos escolta la flota espartana, mi flota, y en cada boga, la espuma del mar se bate y teje una maravillosa tela de Aracne, como un rastro de estrellas polvorosas.

Pero a este desandar calmo, el destino nos engaña, pareciera que no hay proeza sin desastre. Oh, mortales, preparad vuestras vidas para sorprenderse ante la fortuna pero esperad siempre la desgracia, hermana horrible de mirada torva, oculta, agazapada tras el brillo de la felicidad. Acaso quiere Poseidón destruir al justo con un simple golpe de tridente en tu fondo insondable, Egeo, que golpeas con tus olas nuestros cascos. Plegándose a su furia, el viento arrebata nuestras velas y ha hundido ya nuestra escolta. Derivamos en la oscuridad absoluta, apenas rasgada por la espuma blanca de las olas, hasta enfrentarnos con aquel horrible monstruo, una venganza del destino. Horas antes salíamos del vientre de un caballo para rescatarte Helena, tú la de doradas nalgas impolutas, tú y tu pubis de terciopelo, y entre la tormenta ese gigante marino que nos mira con sus ojos infernales, risueños, flotando su plumaje ocre al borde de la línea final del horizonte. No se mueve pero su poder tenebroso nos atrae. Oh, dioses, qué muerte elegir, desmembrarnos y extinguirnos entre los dientes afilados de su pico voraz, o caer al abismo sin final por toda la eternidad. Por Zeus, que cumplí con tu mandato y así me pagas, cretino supremo. Mi blasfemia avergonzó los mares que se crisparon todavía más y a Helena, quien ocultó su rostro en sus manos albureas, los remeros y los guerreros, antes valientes y gloriosos, ora cobardes derrotados, se arrojaron por la borda tempestuosa muriendo ahogados en el acto.

Sin embargo, yo, Menelao, hijo engañado por tus deidades, te sigo imprecando y demando tu furia para tener al menos una muerte digna de un príncipe. Pero antes de morir ante aquel ansarón, aún de superior tamaño que nuestro caballo humano, te ruego que salves a Helena, mi dulce Helena, la cual saboreé tantas noches a escondidas de su padre antes de desposarla. Pero ya, y de una vez hazlo, Padre cruel de los Cielos y la Tierra, porque mi barco está a merced de las fauces del demonio alado que ensordece mis oídos con su graznido de espadas.

Es tarde: mi nave se estrella contra su pecho emplumado de muerte y sus tambaleos picotean mi frágil suelo de maderos. Helena y su belleza han rodado al mar que ahoga sus gritos en un terror silencioso. Demasiado tarde llega tu rayo para consumirme. Mientras lucho contra la bestia flotando sobre un despojo veo Tu mano descomunal, oh, Zeus, que bajas desde el cielo y sumerges hasta el fondo del mar cavando en sus arenas oscuras un hueco por donde se escurre toda esa maldita agua. Es un vórtice fatal que se traga al monstruo en medio de chirridos horrorosos y sus aleteos lacerantes, y también a mí que me retuerzo con él por este remolino infinito. Hades y Poseidón, dioses de la pena y el castigo, hacia el Orco voy, adiós, Helena, mi dulce y frágil putita de cabaré, adi...

-Vamos Almirante, es tarde. Hay que estar en la iglesia a las ocho y vos todavía bañándote y ni te afeitaste- le dijo ella.
-¿Me planchaste la camisa y el traje?, espero que no me hayas roto las medallas con la plancha otra vez- protestó él.

Ella, olvidando el fastidio, le dio una mirada tierna, como de madre, aunque era su esposa hacía ya cincuenta años. La espuma le chorreaba por la mano que aún sostenía el tapón de la bañera que colgaba de la cadenita. Él la miró de costado con sus ojos gastados por el mar y siguió unos segundos más, hasta terminar el juego, revestido de burbujas jabonosas e imitando ruidos trágicos, manteniendo en alto su barquito de guerra en una mano y el pato de goma en la otra.

Antigua canción de cuna blogoslava (fragmento mal traducido)

Voy a contarte una historia, niño.
Me la contó el líder en persona.
Bueno, es mentira. No me la contó nuestro líder.
Es la historia del creyente Teodoro y el malvado cuestionador de la realidad.
Me la contó mi abuelo una tarde de primavera y naranjas de otoño, poco antes de su muerte.
Está bien, tampoco es cierto, ya te habrás dado cuenta.
No eres tan fácil de engañar.
En realidad la oí al pasar, mientras esperaba el tranvía; eran dos sujetos con sombrero y voz de whisky.
No, no es verdad, no fue así como conocí esta historia.
Apenas me aprendí el final, que es lo que cuenta, me parece.
Acabo de inventarla para que te duermas de una vez y poder así (...) a tu madre.
No es justo que te mienta de este modo, soy incapaz de inventar algo.
Que te duermas quiero.
Me la contó mi hermano.
Mentira.
Cómo les gustan las mentiras a todos.
Nadie quiere saber la verdad porque duele y a nadie le gusta el dolor.
Las mentiras rigen el mundo (Blogoslavia) y parece que todos están contentos así.
Resulta que el malvado cuestionador de la realidad le preguntó una vez al ferviente creyente Teodoro:
Dime, Teodoro, ¿qué prefieres, enterarte que la realidad está ausente de Dios y que todo aquello que das por verdadero es la falacia más atroz dicha alguna vez o vivir feliz en la mentira más absoluta?
Teodoro creyó poder responder de inmediato sin dudar, pero nunca pudo pronunciarse.
Quedó boquiabierto, pasmado, con los ojos perdidos en un horizonte o la nada, no sabemos, nunca lo supimos.
Mentira otra vez, no fue esto lo que le preguntó.
Tal vez te hubiera gustado que le preguntaran otra cosa.
¿Qué hubieras respondido?
¿Cuál pregunta?
¿Qué dices?
No te oigo.
¿Qué?
¿Te dije quién me contó la historia?
Me la contaste tú.
No es cierto.
Duerme niño.
Ahora sí podré ir a (...) a tu madre.
Duerme maldito niño.
Por tu culpa le quedaron las (...) por el suelo y la (...) grande y humeante como la boca de un volcán.
No es cierto.
Yo te quiero.
Mentira.
Te odio.
Buenas noches.

Millones de pobres no pueden equivocarse

Mi viejo es carne de cadenas de mails y yo, junto con mi hermano, mis tíos, algunos primos, sus vecinos del BCCMPA (barrio cerrado clase media para abajo) y amistades cluecas de él, sus víctimas.


Estoy seguro de que lo hace por superstición, más que por convencimiento.

Hoy recibí esta paranoica admonición de PROSPERIDAD de la mano de Lakshmi y mi viejo en túnica azafrán (pelado ya estaba).
Lo que más me gustó fue la frase final que me hace acordar a Peter Sellers en La fiesta inolvidable y la posibilidad de que los muchos lectores de este blog, receptores de la benéfica cadena que desencadenó mi padre, me hagan increíblemente próspero, como los millones de indigentes indios e hindúes que pueblan la India.

Los dejo con...




Mucha prosperidad viene en camino...

Lakshmi, la divinidad de la prosperidad.

Esta es Lakshmi, la diosa de la prosperidad hindú. (o sea, no vale en Argentina)

Envíala a 6 de tus familiares o amigos y la prosperidad te llegará en cuatro días. (trámite normal)

Pásala a doce de tus familiares o amigos y la prosperidad te llegará en dos días. (express, o certificada con aviso de retorno)

Tómame en serio. (uy, amenaza nº1)

Te llegará prosperidad inesperada. (ah, beno toncheee!)

Si borras este mensaje, nunca sabrás lo que el universo te tenía esperando. (amenaza nº2)


Lakshmi es próspera, de verdad es muy próspera. (Apu y sus amigues les deseas ferices prosperidades; ¿deseas compras algos? en Kwickis- marts tengos de todos)




Ya saben, háganmes prósperos.

Hallelujah - Leonard Cohen, Dublin 2008

Hoy, 20 de marzo, termina el verano.
Yo que no soporto el calor nací un día como hoy, hace 44 años.
Puedo decirles que estos últimos 20 años han pasado a la velocidad de los meses.
Alguien está manipulando las cosas: ya no se contentan con robarnos la guita; nos están robando el tiempo.
Mientras, Leonard Cohen tuvo que hacer una gira con entradas carísimas para poder recuperar los 5 palos verdes con los que su representante (una mujer) se las tomó.

Feliz cumpleaños , yo.

Petulancia - etimología

El Diccionario define petulancia como una actitud de "vana y exagerada presunción" y menciona que proviene del latín petulantia. Los romanos usaban esta palabra para aludir a un comportamiento desmedido, exagerado, atrevido, o insolente. El vocablo latino proviene del verbo petere (ir a algún lugar), pero con el sentido de hacerlo en forma agresiva, incluso insolente También tenía otros sentidos, como el de 'atacar' o 'herir', el 'demandar a alguien' ante los tribunales y el de 'elevarse'. Ovidio decía petere astra (elevarse hasta los astros) y Plinio, más modesto, petere palmi altitudinem (elevarse a un palmo de altura). Cicerón, por su parte, al referirse a una lucha en el Coliseo decía gladiatores petendo vehementem (los gladiadores atacándose con vehemencia). A partir de este verbo, se formó el adjetivo petulans, que se aplicaba a la persona agresiva, siempre dispuesta a atacar, y también al sujeto insolente o meramente irreverente y petulantia, arriba mencionada, al comportamiento de los petulans. De buena fuente han informado que a nuestra presidente en sus comienzos políticos le decían la Petera del Sur, por su exagerada presunción.

En cierto momento, se formaron asimismo los cuerpos militares de petulantis, que eran batallones auxiliares de las legiones romanas. Corominas afirma que la palabra petulante se registra en español desde el siglo XVII.

Sin embargo, el notable etimólogo catalán no disponía de los modernos corpus informatizados que hoy nos permiten saber en pocos minutos que este vocablo ya era conocido en 1490, cuando su significado fue explicado por Alonso de Palencia en su Universal Vocabulario:

Petulans. tis. de todo genero. que agora lo toman por osado & demasiado. Otro tiempo se dizian azedos demandadores. & propriamente moços de cambiadores. los quales muchas vezes y espessas demandan demasiados preçios: que toman nombre de pedidores. O es petulans suzio importuno. En esto es diffirente el petulante del lasciuo: que el petulante viene de temeridad y el lasciuo del iuego y gazaiado.El verbo latino proviene del griego peto, petannumi, que se deriva, a su vez, de la raíz indoeuropea pet- (precipitarse), también presente en palabras como ímpetu, petición, apetito, entre otras.

EL LATÍN DEL DÍA
Sensus, non aetas, invenit sapientiam

«Es la inteligencia y no la edad la que encuentra la sabiduría».

Publilio Syro

El sacrificio

Ella lo miraba en un ensueño de vapor de azufre. Él la sostenía en sus brazos, la piel blanca, casi enferma, los ojos inyectados. Por fin quiere amarla, pero otra vez la hambruna eterna le transforma la boca en una trampa feroz sobre el cuello frágil. Amaneció y la luz lo ha emboscado (o él hizo caso omiso).

Se desangra en su sombra. La maldición ha terminado.

Sabiduría blogoslava

En mi penúltimo viaje por Blogoslavia (al norte del trópico de Capricornio) la Embajada Argentina celebró una cena en mi honor, en la cual tuve la oportunidad de conocer algunas mentes blogoslavas brillantes (catedráticos defensores del creacionismo darwisnista, marmolistas sin extremidades y jugadores de pato, entre ellos).

Pasada la medianoche y unas cuantas cajas de Malbec mendocino de exuberante calidad las conversaciones dejaron su acartonamiento protocolar para dar rienda suelta a lo procaz, soez y escatológico -como debe ocurrir en toda reunión o ágape si son buenos-.

Desde la copromancia (lectura de soretes) a las chorreaderas fatales incontinentes en transportes públicos; del vómito ebrio contra una ventana cerrada a la explosión de mocos en público (o peor, delante de la señorita objeto de levante); de eructos kilométricos a flatulencias con sopa, etc.
Así transcurrían las primeras horas de la madrugada, entre carcajadas y manteles manchados de vino, hasta que uno de los marmolistas sin extremidades describió para mí y los presentes el modo más eficiente para orinar en un baño a oscuras (intentaré transmitir lo que se dijo, aunque no puedo garantizarlo. Esta especie de candado lingüístico viene de sus misteriosos orígenes; muy pocos han podido descifrar y mucho menos traducir el blogoslavo).

"Es frecuente que a altas horas de la madrugada yo tenga necesidades de orinar; dice mi médico que es la próstata que comienza a lamentarse, pero en fin, me incorporo, me dejo caer y con movimientos de la pelvis llego hasta el toilette. Para no despertar a mi mujer no le pido ayuda, de modo que con un salto que nace en mis entrañas logro alcanzar un estante que está a un metro del suelo y opuesto al retrete; desenfundo (no explica cómo) y dejo que fluya; ahora todo está en manos -es una manera de decir- del sentido del oido. Si fluye pero no escucharemos nada u oimos levísimos plingui-plinguis, estamos errando; debemos orientar nuestro pitchíngk como un aspersor de jardín. Si todavía seguimos sin escuchar nada se debe a que nuestra puntería está demasiado alta o por el contrario, demasiado baja. Cuando por fin escuchemos ruido a agua que cae en el agua, estaremos en la senda correcta."

Aplausos emocionados de parte de todos, menos del embajador argentino que se había quedado dormido en un sillón con la levita desordenada, una botella de Dom Perignon en una mano, en la otra una copa derramándose sobre su grueso abdomen. Pero a nadie importaba esto, todos andábamos un escalón antes que el embajador. Estábamos por arrojarnos sobre las alfombras persas cuando los jugadores de pato nos llevaron ayudados de los sirvientes a sus lemosinas a terminar la noche en un antro de caños dorados.

Diese Nacht war unvergässlich...

Misterios blogoslavos I – El origen

El origen o Ursprung del pueblo blogoslavo es, aún en nuestros días, un cúmulo de especulaciones; si se quiere, una incógnita.
Sabemos que su nombre verdadero es intraducible y que si uno le dijera a un sujeto blogoslavo “ey, blogoslavo”, éste no se daría por aludido.

Todos los pueblos eslavos de la Tierra removieron la letra c entre la s y l, de modo que su origen avasallado quedara en el olvido y pudieran crecer y proyectarse hacia un futuro digno.

No es el caso de los blogoslavos.
Hay quienes dicen que el descubrimiento de este vasto pueblo se produjo hace menos de 90 años a orillas de un río (no podemos revelar su nombre) cuando un cazador bastante extraviado de un safari por la sabana africana pisó una trampa para cazar melones (es una variedad agresiva y pedestre del sabroso cucumis mello -al igual que en Australia con ciertas especies animales y vegetales, éste, como otras, son exclusivas de Blogoslavia-) que lo catapultó dentro del agua donde se hubiera ahogado si no hubiera sido por un par de campesinos blogoslavos que pasaban por ahí recolectando melones con las piernas amputadas. Dice el cazador (José Alfredo Martínez de Martillo y la Hoz) en su diario, que al principio, en vez de salvarlo, los blogoslavos se reían de él al imitar sus gritos ahogados “blgslvslgsblbl”. Luego del rescate y a salvo en el campamento blogoslavo, José Alfredo escribió en su diario que no le había sido posible entenderse con los campesinos, él que dominaba cerca de 50 lenguas, 35 dialectos, 76 jergas y el gangoso en casi todos los idiomas de la Tierra. “Lo único en que nos pusimos de acuerdo, recuerda José, fue en la palabra blogoslavo, que ellos repetían a las carcajadas mientras satirizaban mis momentos de ahogo en el Río (…); luego me llevaron con sus jefes, quienes pusieron dos esclavos a mi disposición para que a caballito me hicieran conocer en extenso este maravilloso país. Fueron veinte años lejos de mi patria y los safaris (…).”

De vuelta en su país, José no llegó a publicar su manual de Historia natural blogoslava, pues imitaba pobremente la Historia naturalis de Plinio. A cambio, la dictadura argentina (de secreto origen blogoslavo) le concedió el ministerio de economía que lo haría felíz y tristemente célebre.

Es difícil ubicar a Blogoslavia en el mapa; hoy está aquí, mañana allí o allá, y nadie se da cuenta. Durante muchos años estuvieron asentados en los Urales; un siglo en las orillas de Groenlandia, apenas un lustro en Villa Domínico.

Si uno se detiene a observar a un blogoslavo se dará cuenta de que no parece muy humano.
La aparición de los blogoslavos sirvió para dejar en paz a los asiáticos: mientras su inexistente tez amarilla es un invento orientalista, no lo son sus ojos rasgados (párpados cortos y veloces) que son el resultado de la adaptación al medio: los vientos feroces y el polvo de la estepa. Estas características hacían que desestabilizadores sociales y petardistas dijeran sin sustento alguno que los asiáticos no eran un raza humana sino extraterrena; precisamente de la luna.
Valga esta digresión para predicar de los blogoslavos un origen alienígeno.

Motivos sobran, a saber:

1. Parpadean muy rápido.
2. Su lengua es prácticamente intraducible.
3. No saben nadar.
4. Desconocen (o no les importa) la existencia de otros habitantes en la Tierra.
5. Su moneda es el chochi (CHI$ 1 = Eu 5, 24; en alza o estable, nunca en baja),
6. La exposición al sol los vuelve activos, vivaces y de un hermoso color verde (fotosíntesis).
7. Pueden sobrevivir largos períodos sin alimentos (ver 6.).
8. Dicen que vienen de las estrellas.
9. Veneran un gigantesco transatlántico con la proa enterrada a 10,000 m de altura en la cima del monte (…) (nombre censurado) que parece haber caído de punta del cielo. Lo llaman -algo así- "El gran Tereso".
10. Dicen que sus ancestros vinieron en ese barco o arca.

Sin duda alguna, la característica que deja al desnudo su indudable origen extraterrestre es la intraducibilidad de su lengua.

Se me enfría el Nesquick; volveremos con más noticias sobre Blogoslavia y sus misterios.
Hasta más ver.

Yo canté con Pavarotti

Qué momento incómodo.
Ya Nessun dorma estaba tan gastado que tuvo que ocurrir esto.
Lo peor, cuando Luciano se las toma como un elefente viejo, como que ya todo le chupa un huevo y deja a nuestro dios del rocanrol sonriendo como un nabo para la Tv tana.
Por guita hacemo' culaquiera...

Anyway, te perdono Ian Gillian.

(Yo también lo hubiera hecho, pero qué incómodo)

Otro acertijo blogoslavo (rebuscadete)

En su discurso inaugural, el flamante presidente Oytoyt Cebich-oyt (de origen inca-blogoslavo) se dirigió a cientos de miles de personas desde el balcón de la Mansión Negra (casa de gobierno). La muchedumbre con banderas y cánticos intraducibles (el blogoslavo es prácticamente intraducible) lo vivaba de pie sobre el bendito suelo de Plaza 20 de Marzo (fecha de nacimiento Wynfrd Ihprsnekesneke, líder filosófico de la revolución blogoslava. Sus ideales han sido olvidados; su imagen difícilmente, pues está impresa al dorso de todos los Chochis, moneda blogoslava; 1 Chochi = Eu 5.02 en alza).

Finalizaba su encendido discurso cuando dijo que para mitigar el hambre que la reciente crisis mundial había extendido no había nada mejor que resolver acertijos; de este modo, decía, el hambre se posterga y se puede llegar a pasar por alto una de las dos comidas fundamentales, y que si el pueblo blogoslavo piensa en créditos los únicos que calificarían serían los pequeños cerdos desordenados.

Luego alzó lo brazos, sonrió de modo que un rayo de sol le hizo brillar la dentadura y desapareció tras el cortinado de su despacho. Fuentes fidedignas dicen que pidió quedarse a solas con su exuberante secretaria Anna G. Rrmr (el poder corrompe aquí también).

Las masas se retiraron tranquilamente a sus casas.

Más de uno se rascaba la cabeza.

Alguno que otro exclamaba perdiéndose bajos los arcos dorados de Mc Donald's (sí también allí) un Ekrka (Eureka!); luego se deprimía.

(Promo 1: Royal Blogoslavian, con Coca y papas medianas - 20 chochis. ¿Desea agrandar su combo por 2.50 chochis?, ¿Ah no? ¡Miserable hijo de puta!)

Un acertijo blogoslavo (facilongo)

Me había apartado del insoportable contingente turístico que paseaba por los secretos bosques plateados de Blogoslavia, cuando entre los arbustos vislumbré el humo manso y azul de una fogata sobre la cual se cocía algún fragante manjar (pese a que la comida en Blogoslavia huele muy mal). Corrí el ramerío y pude ver a un grupo de ancianos -luego supe que eran magos- retozando con aire distendido. Uno de ellos, de larga barba blanca, me hizo señas para que me acercase. Supe entonces que estaban en medio de un receso de la MMMCVXII Convención de Druidas y que el descanso consistía en lanzarse acertijos unos a otros.

Ya dije que el blogoslavo es una lengua muy difícil y prácticamente intraducible (y cuando se la traduce, como en el Tadeys de Lamborghini, se lo hace mal), sin embargo, luego de enunciarlo el druida más viejo me lo tradujo al inglés: "While our reflection in a british mirror is barely us, a dog here is the Creator on the other side, and viceversa".

Y yo se los traduzco: "Mientras nosotros de frente a un espejo inglés somos apenas nosotros, un perro aquí es el Creador del otro lado, y viceversa".

Alentado por una infusión druídica cuyos efectos contaré en próximos posts, mi mente entrenada en criptogramas y crucigramas no tardó en descifrar el enigma cuya solución es tan decepcionante como secular.
Supongo que vuesas mercedes ya lo habréis resuelto.

El paseo del olvido

El Paseo de Julio (actual Av. Leandro N. Alem) fue la avenida ribereña de la ciudad de Buenos Aires, dice el oráculo Google cuando se lo consulta.
La verdad es que entre otras cosas, el olvidado Paseo de Julio, fue la zona roja de Buenos Aires hasta el primer tercio del siglo pasado.
Testimonios de su existencia traigo dos; el primero, un tango de Gardel; el segundo, un poema de Borges. Ambos de importancia menor para la (mi) historia de la música y las letras, para los autores, tal vez una confesión.

Dice la letra de Paseo de Julio de Gardel, grabado en 1928

Paseo de Julio, tu vieja recova
Recuerda otras horas que no olvidé.
Sembraron ropas en tu vereda
Y en tus agencias pusieron miel.

(...)

Tus arcos como un puente que pesan por sus años,
tus luces de colores, tiraron mi ansiedad
y así al pasar enfrente de aquél café el muchacho
se me cruzaba entonces y quise preguntar.

Yo vi en la misma mesa que aquél siempre ocupaba
un marinero amigo, que fijo me miró.
Y cuando la cerveza sus labios ya mojaba
me dijo: fui testigo, murió el pobre de amor.




Antes de continuar sepamos que una recova no es una cadena de pizzerías, sino una especie de soportal; el Paseo de Julio era una sucesión de estos pórticos que sostienen los edificios (soportal: soporte/portal) favoreciendo una galería larga y oscura, óptima para ocultarse y comerciar el cuerpo.

El tango de Gardel cuenta la clásica historia de un muchacho que se enamora de una prostituta que no lo corresponde. Tal vez el Zorzal (esto de los aspectos autobiográficos está prohibido en la crítica formalista, pero es innegable que la chismología es lo que más divierte) fuera víctima de este tipo de amores, aunque también se dice que a Carlitos las mujeres no le quitaban el sueño.

Su poesía está plagada de loas a los héroes, a los ancestros, a los sajones, a la pampa, a los compadritos, pero en su Paseo de Julio, Borges ya no puede más y confiesa que mantuvo con él una relación de amor-odio, de imposición de la carne sobre el pensar. Supongo inflamaciones de todo los tipos acosando al pobre y torturado Georgie; intentando prefigurar Ficciones y El Aleph mientras la hembra lúbrica lo embarga. Se venía desde Palermo hasta esta allí a saciarse o a mirar (mientras pudo), tan vulnerable en el mundo real que da lástima. ¿O será que todo era una máscara? Qué mejor que el beneficio de la duda.
El mentado Paseo es nombrado por Borges en otros relatos pero aquí dice lo que tiene que decir.

El Paseo de Julio (JL Borges, 1929, Cuaderno San Martín )

Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.

Ha vuelto al Paseo sin meditarlo, de puro caliente no más, con las consecuencias que ello acarrea.
La calle es la calle de la callejera, como si el Paseo y la prostituta conformaran un ente indivisible, un devenir calle de la prostituta, puta y calle hacen máquina como la orquídea y la avispa de Deleuze.

Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.

El puerto mutilado es el sexo femenino, sin mar, sin amor, con sabor a resaca y olor a marinero; el paseo estaba próximo a la vieja aduana, muy cerca del río, del puerto.
Los recuerdos de familia y este tipo de recuerdos a pesar de "tiernos" son incompatibles, no siente orgullo, más bien los reniega, le avergüenzan, no les da espacio propio, les rehusa la patria, no tienen territorialidad.

Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.

Sigue preguntándose por su inexplicable caída en la tentación, cómo él, que es todo razón no puede imponerse sobre el goce.

Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.

El pecado que deforma las apariencias en los espejos curvos. Se llega al Paseo atraído por influjos malignos que dominan la voluntad.

Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.

¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?

Denuncia escandalizado como si fuera un cura desde el púlpito mientras la monja lo fela debajo de la sotana.

Tienes la inocencia terrible de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.

Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,]
pero, ¿qué dios, qué ídolo, qué veneración la tuya, Paseo de Julio?

El primer verso de esta estrofa es el más largo del poema. Es un paredón de palabras como aquel que lo protege en el suburbio -la madre-; una línea divisoria entre lo que se dice y el ardor de los cojones. Duros carros, varas en alto; alusiones a la erección lista para diseminar la esperma consumista de aquellos que sucumben ante el poder alienante de la ciudad, el dios de hierro y polvo.
Pero al Paseo de Julio nada; al preguntar por la veneración que le cabe en suerte la palabra se desdobla y responde solapadamente, vergonzosamente, con voz baja, una venérea.


Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.

Borges maldice y condena al Paseo de Juilio y a sí mismo.




Un paseo complicado, este de Julio; luego de que la curia prohibiera su emplazamiento en Plaza de Mayo, Lola Mora instaló en 1903 su monumental escultura "Las Nereidas" en la intersección de Alem y Perón. Pero los desnudos molestaron al pacatismo hipócrita y la trasladaron a la entonces marginal y despobladísima costanera sur.

En algún momento, el Paseo de Julio dejó de existir; al refundarle el nombre, al mover las piezas geográficas. De lo que mejor no hablar, mejor olvidar, sacar las palabras del diccionario para que nunca hayan existido. Que quede flotando en la incertidumbre de un sueño, hasta que se desvanezca.

Higiene blogoslava

Visitando la ciudad blogoslava de Ménskete -cuarta población más importante- tuve la oportunidad de conocer un dispositivo novedoso para preservar la higiene.

Fue en el baño de una empresa dedicada a medir la incidencia en la toma de decisiones cruciales para el país por parte de aquellos que calzan menos de nº 44 y más de nº 44.

La empresa, cuya facturación supera los 5 millones de chochis anuales (1 chochi = 4,90 Euro, estable), consta de dos mujeres y cinco hombres (dos de ellos pertenecen al departamento técnico), los cuales comparten un solo baño que está ubicado en el taller mecánico; es decir, el toilette es de uso compartido o mixto (jamón, queso, tomate & huevo duro).

La reunión había durado poco más de un par de horas y empezaba a sufrir los efectos diuréticos del bltz, bebida nacional parecida a nuestra yerba mate, pero nada que ver, su gusto es parecido al guiso de mondongo que en Blogoslavia se llama vmit-omit y tiene gusto a yerba mate. Se bebe del cráneo de una chiva con sorbete plástico; antiguamente con caña de bambú o por capilaridad.

Hube de esperar 6 minutos a que un empleado saliera del baño, muy horondo, silbando con el diario bajo el brazo, petiso, casi calvo hizo un guiño y siguió su camino. Al ingresar, nada de los clásicos carteles; tan sólo uno que decía, "Gebr, sash kn hshshs tákták ksdfha firdules: neps kln la hap-pi" (que traducido mal, por supuesto es: "Por favor, lávese las manos antes de usar el baño: no hay nada más limpio que la chonga").

En allí, como decía el Quixote, vide el famoso dispositivo. Estaba la bacinilla moderna, llamada inodoro con mochila munida de tapa y posaderas plásticas, éstas últimas levantadas y sostenidas por el dispositivo: un alambre trémulo, de 2 mm de diámetro x 250 mm de largo, en proceso de oxidación (maravilloso secreto de fabricación) que se engancha entre el orificio en donde flota el botón de la descarga y las tablas plásticas. De este modo, la tabla y el posanalgas permanecen siempre levantados, evitando así (según las mujeres blogoslavas) el molesto hallazgo de la tabla posanalgas mojada o embebida en pipíchin (como dicen allí). El dispositivo llamado Nomjlkül es de venta libre, masiva y tradicional; bajo todos los techos blogoslavos compartidos por hombres y mujeres la presencia del Nomjlkül es dada, es por default. El hombre que vive solo no lo compra.

En la plaza central de Ménskete se yergue el mármol que inmortaliza a la inventora, la ingeniera Rmildae Sysebüt (1010 -1109), harta de que su marido le meara la tabla. Se dice que Rmildae luego de mojarse el tujes por millonenésima vez fue por un cuchillo para asesinar a su cónyuge que miraba la tele (en Blogoslavia este aparato data del siglo V AC). En el camino tuvo una aparición divina que le dijo en perfecto blogoslavo (Dios domina todos las lenguas): "Nep, nep, vúvuruk mex: Nomjlkül!!!!"

El resto es historia.

Choripanen

El Herr Professor Weissenstein corresponsalizó:

"Usted me quiere tentar con un chorizo? ¿Le tengo que recordar dónde estoy? Uno de las comidas típicas de Núremberg es el Triple-choripanen", son tres choricitos (más pequeños, claro está) en un pan. Y por el chimichurri no se preocupe que también tenemos."

De acuerdo con la fonética teutona, ¿cómo lo pide?, "Bitte geben Sie mir... ¿Jimijurri?"

Avances y avatares de la genética blogoslava (extracto del boletín oficial)

Durante una gira de Queen en el año 1985 que incluyó conciertos en las ciudades blogoslavas de Brülip, Morkjevik y Kapotort, el genetista soviético devenido blogoslavo y fan de la banda, el Dr. Jens Karlovich (hoy su nombre blogoslavo es casi impronuciable; recordar que el blogoslavo es también prácticamente intraducible, y como el comarquí lamborghiano, cuando se lo traduce se lo hace mal) gracias a sus relaciones con el gobierno pudo conocer a Freddy y los demás integrantes en su camarín.

Allí, entre risas de trasnoche, partidos de truco sin flor y divulgaciones científicas apócrifas, libaron caliboratos varios que los dejó adormilados hasta muy entrado el día siguiente.

A eso de las 16 hs el Dr. Karlovich abrió un ojo y el sabor acre de la resaca se le mezcló con cierto ardor rectal. Entonces recordó. Se incorporó en medio del camarín vacío, desmañando y alcanzó a leer el espejo escrito con rouge, "What a wild night, baby, you're the champion. Love, Freddy & guys". Se llevó las manos a la cabeza y se achinó los ojos con desesperación, luego recuperó la calma y como si fuera un detective recogió en bolsitas estériles cabellos, jirones de piel diminutos, premolares y caninos. El semblante le iba cambiando a medida que recolectaba estos frutos de aquel luctuoso paraíso genético.

Ya en su laboratorio encendió las máquinas, los microscopios nucleares y demás equipos especialmente diseñados por él.

Luego de horas y horas ininterrumpidas de trabajo (sentarse no podía) alzó el visor polarizado de la escafandra radioactiva y exclamó, "¡Eutrikne (eureka), Eutrikne!". Había logrado aislar el gen Freddy Mercury y también los de May, Deacon y Taylor (pero estos últimos se mezclaron accidentalmente con otros extraídos de restos de esquimales prehistóricos hallados en el estómago de un oso polar del estrecho de Behring, un verdadero lío, la culpa la tuvo la caída de la cuchara con azúcar en las probetas).

El programa de reempadronamiento genético en Blogoslavia permitió que se realizaran experimentos cuyos resultados pasaron y pasan dramáticamente inadvertidos al resto del planeta. El progama -ya derogado- contemplaba la clonación de todos los habitantes blogoslavos para que una vez muerto el original volviera a nacer pero lejos de las tierras blogoslavas (condición impuesta por el gobierno, según decreto XXVI de la Kalfister Naum).

De contrabando, por mera venganza u homenaje, por amor, su rotura y sutura, por la música o por un soborno de millones de chochis -moneda blogoslava, 1 chochi = 4,59 Euros (en alza)- los clones del difunto Freddy Mercury comenzaron a nacer de su cocoon en las zonas más disímiles del Mercosur.

El regador satelital de cocoones, aprentemente diseminó en los alrededores de una granja sojera de Rosario, provincia de Sta Fe, Argentina, cuatro clones que fueron cuidados por el matrimonio Kent. Luego, el tío Kent se moriría de viejo, pero no tenía cocoon para un renacimiento.

Asi se formó la banda Dios Salve a la Reina.

N. del BA: Este artículo, como bien puede apreciarse, está mal traducido (inevitable), le faltan partes, es incoherente; prueba de ello es la mención al truco: en Bologoslavia es imposible jugar al truco sin flor. Aunque el Dr. Karlovich fue condenado a muerte por malversaciones genéticas graves -peores que las detalladas en la crónica- logró escapar en la víspera y ahora vive entre nosotros... con miles de clones.

Taller de escritura del Burgués Apóstata

A partir de Marzo, los lunes de 18:30 a 20:30 hs comenzaré a dar un taller de escritura en el ámbito del Centro Cultural LyF, Italia 1664, Martínez, Pcia. de Bs. As.

El objetivo del taller es que los participantes, escritores de prosa en cualquiera de sus formas, adquieran nuevas técnicas narrativas, exploren con su escritura diferentes géneros literarios, encuentren y desarrollen su propio estilo, perfeccionen el manejo y la economía de lenguaje (decir lo necesario), tengan herramientas para realizar crítica literaria básica.

Aquellos que quieran participar envíenme un mail a walterilner@hotmail.com

Los cupos son limitados.

Nos vemos.

EBA

Opio - etimolgía

Los griegos llamaron opion, diminutivo de opós (jugo vegetal), al jugo de las adormideras, cuyo poder hipnótico y euforizante ya conocían hace seis mil años los sumerios, que llamaban a la adormidera 'planta de la alegría'.

Este nombre aparece documentado en latín por Plinio como opium, con el mismo significado, en el siglo I de nuestra era. Homero describe en la Odisea los efectos de esta planta muy conocida en la Grecia clásica, aunque su uso, curiosamente, no se haya extendido al resto de Europa a partir de los griegos, sino de los árabes. Éstos recogían el opio en Egipto, donde era usado ampliamente en medicina, y lo llevaban para venderlo tanto en Oriente como en Occidente: fueron así los primeros narcotraficantes en un tiempo en que esa profesión estaba menos desprestigiada, aunque en compensación, rendía ganancias mucho menores que hoy.

El opio tiene un sinónimo que es poco conocido en español, a pesar de que figura en el Diccionario de la Real Academia: el anfión, documentado por primera vez en 1609 en el Diccionario de germanía, de Juan Hidalgo y que llegó a nuestra lengua a través del portugués anfião, que también proviene del griego opion.

Hasta el siglo XIX, la venta de esta droga era libre, pues estaba rodeada por un aura de sustancia benéfica que aliviaba dolores y sufrimientos.

Los adversarios del filósofo comunista alemán Karl Marx (1818-1883) recuerdan con frecuencia que era un 'enemigo de la religión' con base en una supuesta frase suya en la que afirmaba que la religión era 'el opio del pueblo'. En realidad, el fundador del comunismo quiso decir que la religión servía como alivio al sufrimiento de los pobres, como vemos en la cita completa: «La religión es el suspiro del oprimido, el corazón de un mundo insensible, el alma de situaciones desalmadas. Es el opio del pueblo». (Karl Marx. Collected papers [1844]). (*)

Esta droga se llama oppio en italiano; opium, en francés e inglés; y Opium en alemán.

Fuente: La palabra del día

(*) N. del E.: La revista Cabildo me acaba de enviar un comentario al respecto: "En realidad Hitler no dijo que había que matar a todos los judíos. Si leemos en Mein Kampf (gesammelte Papiere - 1929), "... los chistes de judíos son geniales, el humor judío es para matar de risa." Después todo se tergiversó y lamentablemente hubo un poco de racismo que afectó a un par de moishes; les rayaron el auto nomás. El resto son habladurías."

En la foto, Groucho, hermano menor de Karl, bastante drogón como puede apreciarse...