punto G

Pareciera que por estos días hago de los cafés de las estaciones de servicio, mi oficina de trabajo itinerante. Esta vez, en la Esso de Gral. Paz, mano a Riachuelo. Hablábamos de diversos temas cuando le sonó el celular, vigilante de la modernidad. Yo me puse a mirar para afuera y me llamó la atención una chica gasolinera, un invento de marketing, eso de poner una mina a que te llene el tanque, te mida el aceite y la presión de las gomas, cosas que los machos cabríos hacen (o hacían) exclusivamente a las hembras. Qué es eso de invertir los roles, no es feminismo, es rascar con la uña el instinto animal, es hacer creer que estas chicas gasolineras están en celo y que están dispuestas a revolcarse con nosotros en la fosa, porque no las visten atractivas sino lúbricas (nunca tan afín al contexto este adjetivo).

Volviendo a esta chica gasolinera, parada a medio camino entre los surtidores y el café (Esso shop), de pronto se encuentra con una chica, de "civil" (odio las comillas), pero no cabía duda de que se trataba de otra chica G. Cambian unas palabras, se miran, la de civil tenía los bordes del rostro colorados, se abrazan con amargura y en silencio. La de civil luego entra al café, camina hasta detrás del mostrador, hace un par de maniobras, habrá fichado, le dice algo a otra quien de inmediato la lleva con el supervisor, un macho cabrío de corbata que no se ensucia, y en segundos, sí, en segundos, un auto la viene a buscar. Ella se sienta atrás. El supervisor, que no se ensucia, le indica algo al conductor a través de la ventanilla (¿le habrá dicho que el viaje corre por cuenta de la compañía?) y parten, no sin antes pasar por donde yo estaba sentado.
Vi entonces el preciso instante en que el remisero espió por el espejo retrovisor cuando a ella la expresión se le desfiguraba en un llanto doloroso, como pocos, y que no le entraba en las manos.

Sexo y muerte, el goce, como nunca, manifestado en la piel de una estación de servicio.

Seguimos con la lista de precios, me preguntó.