Burlarse de la muerte es celebrar la vida

Che, Víctor, era una joda no más, ¡q.e.p.d. y saludos a mis abuelos!

(¿Estás seguro que esta vez es en serio?)


PS: ojalá puedas tener sexo allí, sino, ¡qué embole!

13/12/2007 Víctor Sueiro entró a la eternidad

Ah, qué bien me siento...
Oia, estoy flotando, mirá, me veo muerto en la camilla del hospital, pero ese ya no soy yo.
Por fin, ahora sí, ahora vendrá esa luz cálida que me llevará con mis seres queridos muertos hace rato y la Virgen María.
Pero..., mmm, luz, hola luz, Luz Divina, iuju, dónde estás, seres queridos muertos hace rato, dónde están, Virgen María, dónde estás, ey, eyyyy, que alguien me hable, quién apagó la luz, carajo, che, hola, hola, hola...

Brad Mehldau - Resignation

Brad Mehldau entró al pub de honor del jazz hacia finales del siglo XX. Él quisiera ser Bill Evans, hasta lo imita en sus poses, pero no le hace falta: es un gran pianista y compositor. Me gustan sus discos y sus temas, éste en particular está en Elegiac cycle, un gran disco, con él entró a la fama.
Tiene jazz en las venas y el rock en las gónadas. Hace versiones jazzeras de canciones de los Beatles, Radiohead, Supertramp.


Déjenlo sonar varias veces y sigan haciendo sus cosas, llegará un momento en que les resultará agradable (tal vez no, lo cual tampoco es un fracaso)

El jazz es un virus. Se mete por donde se le canta y altera todo, por suerte.


El jazz es un anagrama: es el lado oculto de la música.


Descifrarlo es algo por lo que vale la pena venir a este mundo.

No hay que tirar los puchos a la casa de al lado

Anoche se quedó dormido en el sillón viendo la tele y despertó a las 3 am.
Salió al patio a fumar un cigarrillo y miró el cielo negro y frío.
Tiró el pucho a la casa de al lado, el frío en los huesos era agradable después de un día de calor.
Respiró hondo, tragó sin advertirlo algunos espíritus errantes y se fue tambaleando a la cama.
Le costó un poco conciliar el sueño.
La verdad, le hubiera convenido penar de insomnio para siempre.

Leo Masliah: Corriente Alterna

El gran Leo Masliah.
Poco hay de él en You Tube.
Un rara avis, no muy comprendido, no muy aceptado.
Excelente músico, escritor, humorista trágico -es injusto cualquier orden en el que se dispongan estas virtudes-, como Buster Keaton, hace reir sin que se le mueva un músculo o un pelo (es pelado).
"Corriente alterna" es la historia de una mujer que dice que se va pero siempre vuelve y cada vez con intervalos más cortos, hasta que su entrar y salir se vuelve una mancha borrosa.
Masliah es, ante todo, un gran creativo.
Recomiendo escuchar "Cuando voy al casino", "El perro de Mozart", "Biromes y servilletas", "Juntapuchos". También es gratificante leer sus cuentos.

Malditu roedore!

La semana pasada fuimos con el arquitecto Melandri y flías a la mansión pilarense del conde Mascetti para una velada gastronómica.

Esa noche, como entrada, comimos conejo, el cual habíamos visto mover su nerviosa nariz la vez anterior. El secreto para no encariñarse con estos bichos de dios es no ponerles nombre, decía Mascetti mientras se chupaba los dedos.

Hacia el final de la noche (qué celineano!) y el vino, las hijas gemelas del arquitecto se hicieron de un ejemplar de conejo de los que el conde cría en un costado oculto de la casa.

Como el arquitecto estaba medio mamado no pudo decir que no, o ni siquiera se dio cuenta, la cosa es que se llevaron para su casa al bendito conejo, coniglio o cohelo, como más les guste llamarlo.

Ayer me llamó el conde Mascetti para decirme que había hablado con el arquitecto Melandri, quien le espetó duramente, Tu conejo se comió mi cannabis.

Working Class Hero - John Lennon

Va mi traducción (ajustada) sobre esta gran canción de Lennon.


Héroe proletario (Working class hero)


Ni bien naciste para ellos sos nadie,
Al no darte nada de nada de tiempo
Hasta que el dolor es tan grande que ya no sentís
Un héroe proletario no es poca cosa
Un héroe proletario no es poca cosa

Te lastiman en casa y te pegan en la escuela
Te odian si sos vivo y desprecian al tonto
Hasta que estás tan jodido que ya no das más
Un héroe proletario no es poca cosa
Un héroe proletario no es poca cosa

Cuando te torturaron y asustaron durante 20 años
Esperan que elijas alguna carrera,
Cuando ya no funcionás estás aterrado,
Un héroe proletario no es poca cosa
Un héroe proletario no es poca cosa

Te tienen drogado con dios, sexo y TV,
Y te creés tan piola, desclasado y libre,
Pero hasta dónde yo veo sos un cabeza de mierda,
Un héroe proletario no es poca cosa
Un héroe proletario no es poca cosa

Hay lugar en la cima, te siguen insistiendo,
Pero primero aprendé a sonreir al matar,
Si querés ser como los amigos en la colina
Un héroe proletario no es poca cosa
Un héroe proletario no es poca cosa

Si querés ser un héroe hacé como yo,
Si querés ser un héroe hacé como yo.

Para Uriol II

Como -si los astros nos acompañan- estaremos compartiendo una jornada tigrina y gastronómica el próximo domingo con el arquitecto Melandri y el conde Mascetti, llamé al cuarto amici, Necchi-Uriol y la conversa fue más o menos así:
Aunque sé que tu respuesta va a ser negativa igual te llamo para avisarte que este domingo vamos al Tigre, No puedo, Ya lo sabía, por qué, Porque los domingos tengo que estar en casa, Estate en casa el sábado y el domingo con los amici, No puedo, Uriol, escuchame bien: hay un momento en la vida que lo más relevante es la esposa y los hijos, luego cuando tus chicos ya se limpian el culito solos, lo que más cuenta son los hijos y los amici, más adelante quedarán sólo los amici, y finalmente, lo único que importará serás vos mismo, entendés, Sí.
Luego rió y nos dijimos adiós.

Uriol: puto, puto, puto.
Igual te queremos y no seas tan proactivo.

Para Uriol que no le gustan los posts largos

Hola.
Hola.
Qué linda camisa tenés.
Querés coger?

deep purple highway star live

Ahora que aprendí a "embeber" la tele de You Tube en el blog, disfruten de la mejor banda de rock de la historia.
Como Gardel, los Deep Purple cada vez suenan mejor.
Aunque ya no esté el insano de Richie Blackmore (anda haciendo payasadas medievales por ahí).
Gracias Mola, por regalarme la entrada para mi cumpleaños para ver a estos mostros en el Luna!

El que te jedi

Zappeando en la tele me quedé olisqueando Episodio (cuál?), La amenaza fantasma, de la saga de La guerra de las galaxias, cuando Quai Gon (el maestro de Obi Wan Kenobi: 001 can´t be, es decir, no puede haber uno -binario-, o no sé cuántas estupideces que alimentan al show business se tejieron alrededor de este nombre), decía, Quai Gon descubre al pequeño y rubicundo Anakin Skywalker. El niño, junto con su madre, son esclavos de un mezquino bicho alado con rasgos judaicos que decide apostar su libertad en una carrera de carrozas (en la que el mismo Anakin participa) tiradas por turbinas en vez de caballos contra la nave de Guai Gon. Obviamente, el pibe, luego de largar último y sortear las malévolas trampas del favorito, gana la carrera porque la Fuerza (Dios?) es fuerte en él.
Quai Gon informa al consejo Jedi sobre el pichi y les dice que nunca había visto alguien que tuviera tanta presencia de midiclorians en su sangre.
Stop.
Qué cornos son las midiclorians.
Aparentemente, una presencia genética de la Fuerza que determina quién puede ser un Jedi o no. Es decir, tienen poderes sobrenaturales tales como: telekinesis, adivinación, sexto sentido, dominio del cuerpo y la capacidad de volverse totalmente desapegados a los sentimientos.
Los Jedi son una especie de samurai, protectores del imperio, federación de comercio, república, cualquiera sea el que gobierne. El criterio es "el tipo tiene cara de bueno". Porque los buenos tienen aspecto de buenos, los malos no.
Volviendo a Anakin, el chico tiene mucha presencia de midiclorians, pero mucha, y esto lo tiene mal al Quai Gon quien dice livianamente que, La madre no tiene esta presencia y no se sabe quién es el padre, tal vez fue engendrado por los propios y remotos midiclorians.
Ajá!
Díganme a qué les hace acordar este esquema hijo prodigio-madre secular-padre biológico desconocido.
Midiclorians = Espíritu Santo?
Cáspita.
Según la profecía de la saga Star Wars, un día llegaría el que iba a poner balance en la Fuerza, y Quai, se apresura a decir que es el mocoso de marras.
En el concepto de Fuerza hay un paralelismo con la divinidad esotérica y/o gnóstica en cuanto a su carácter binario, que tiene un lado bueno y uno malvado. La fuerza, su lado visible y su lado oscuro.
El bien y el mal forman parte del mismo dios.
Con esto, no hace falta Lucifer y toda su ejército de descielados (leer Paraíso Perdido, de John Milton (1608-1674)), aunque sí (se confunden?, yo también).
Si el lado visible de la Fuerza tiene como monjes defensores o ángeles encarnados a los Jedi, el lado oscuro tiene, obligatoriamente por simetría, a los Idej, llamados Lords Sith, Maul, y a los Darth (Vader, que será en lo que definitivamente se convertirá Anakin), ángeles de la oscuridad.
Así, el profeta esperado para los Jedi, se les pasa de bando volviéndose un anticristo hecho y derecho.
Por qué?
El muchacho no pudo desapegarse de sus sentimientos (su amor por la princesa y ser un Jedi son incompatibles), el miedo, que según el maestro Joda, es el camino al lado oscuro, pues el miedo conduce al enojo, el enojo al odio y éste al sufrimiento.
Tendrá razón?
Qué le pasó a Anakin realmente? eh, eh?
Anakin (a no king = anti rey) traslada el Edipo por su madre a la princesa de quien se enamora irremediablemente cuando él era un pendex de aparentes 9 años terrestres, pero en la segunda (tercera, quinta?) parte, ella (alta hembra), quien parece tener la misma edad que en el episodio anterior se ve alcanzada en desarrollo físico y madurez por el ahora joven Anakin (gracias a la biología del universo Geoge Lucas -alias la Fuerza-).
Ella queda embarazada de gemelos, él se vuelve cada vez más histérico, paranoico, fóbico, vengativo y así, con ayuda de un Lord Sith, se va para al lado oscuro, nomás.
Mata a su mujer de un disgusto (asesina a un montón de chiquillos Jedi) y es vencido en el combate contra Obi Wan en un planeta avernal, sede de los Lords Sith, plagado de magma y sulfuro, pierde las piernas y brazos. Lo reconstruyen biónicaménte (el hombre nuclear?) y le ponen un casco que no podrá sacarse jamás. Convertido en un hombre máquina, sólo podrá ver el exterior a través una pantalla de tv, que es lo mismo que una caverna plátonica, una mirada ciega. Claramente, el destino de Edipo (aggiornado).
La princesa muere pero los gemelos nacen y son separados al instante. Almas gemelas gestadas en el cielo (útero materno), enviadas luego a la Tierra por separado para que se encuentren. De eso se trata el plan divino.
En otros episodios llegan a tener un amor incestuoso que Han Solo -hagan las asociaciones que quieran- (Harrison Ford) se encarga de romper, por suerte, sino la censura yanqui...
G. Lucas no leyó Antígona, Luke y Leia, los hijos de Anakin no tienen destinos trágicos, sino el destino de Disney: Rey león, Blancanieves, La cenicienta, etc., chico rico que es traicionado por su familia y tiene que empezar de nuevo hasta que recupera finalmente su lugar.
Luke logra vencer a su padre al que teme horriblemente, y por lo cual Joda presiente que también se va a pasar a Boca Juniors. Pero no, tenía que haber un final feliz.
Ese final ocurre tres películas antes, porque la historia comienza por el final, o casi.

Dígame una cosa:

1. Si Ud. no hubiera visto La guerra de las galaxias, habría entendido algo de lo que acabo de mencionar?
2. Alguna vez entendió algo de la trama de la mentada saga de buenas a primeras?

Concilio ecuménico

Yo creo en Yavéh y su profeta Abraham.

Yo creo en Alá y su profeta Mohamed.

Yo creo en Dios y su hijo Jesucristo, avemaríapurísimasinpecadoconcebido, amén.

Dios no existe!

Quién coños eres para irrumpir así en este sagrado recinto?

Pues..., Yo soy el que soy.

En qué quedamos, entonces?

Pum! Pum! Pum! Pum!

Pregunta: quién(es) mató(aron) a quién(es)

Con una moneda de 10 bajo la lengua

Con una moneda de 10 bajo la lengua
te vendí caras mis palabras

y la cuchara agujereada
que junta del plato y deja caer

el destino de las promesas es romperlas
el de los secretos divulgarlos
los amores perfectos traicionarlos
por una noche de hotel y un adiós.

Cavilaciones de Dios

Dios está tirado boca abajo sobre la hierba de su magnífica pradera. Con la barbilla desnuda apoyada sobre su mano (se afeitó hoy, a las 10:00 am, hora de Bs. As., se levantó tarde y pensó que un cambio de look no le vendría nada mal) mira insistentemente un diente de león (taraxacum officinale) y piensa en los humanos que vivimos aquí.
Está aburrido. Esto de crear universos y estar solo es una cagada.
No le quita la vista al yuyo que parece un negro de Harlem con el afro teñido de blanco.
Piensa, De dónde sacaron que fueron creados a imagen y semejanza mías, en qué me equivoqué, por qué hay tantas religiones, no debería haber ninguna, de hecho, yo no tengo, pero creo en mí, me toco, me pellizco y me duele, ergo sum, ja ja, Lennon la cazó al vuelo.
Arranca un pastito, se lo pone entre los dientes y lo chupa, Este malbec no está nada mal, se dice.
Todos dicen que me les he revelado alguna vez... si supieran... se mueren del susto.
Los judíos, al menos, prohiben imaginarme y hasta nombrarme; esto no deja de tener cierta cobardía y también arrogancia, en tanto se proclamen el pueblo elegido pro mí.
Los cristianos ya no saben en cuántas iglesias dividirse, el Papa, natas que come por veinte y nada en oro, dicen que Cristo es la verdad, la verdad es que no me acuerdo de Cristo.
Los musulmanes, hay algo que no entendieron.
Mola dice que el Hombre me precisa tanto cómo yo a ellos.
Debo confesar que la humanidad me salió un poco para el orto.
Continúa mirando el diente de león fijamente y piensa, ¿Y si soplo?

Lujuria proactiva

Hola, sí, a qué hora viene, tan tarde, y que sale más barato, mandar los containers a un depósito fiscal o pagarle horas extras a la gente para que los descarguen, ajá, listo, que descarguen a la hora que sea, cómo qué pasa con las horas extra, no, pibe, todavía no entendiste nada, no pagamos ninguna hora extra, que para qué pregunto, simple: es otro logro cuantificable que haré constar en mi evaluación anual ante el directorio, ajá, sesé, bue, chau.

Qué stress, qué stress, menos mal que con esto ya me compro la casa frente al mar...

Meditaciones de la membrana

La membrana mucosa se estira, histeria, elástica, porosa, se contrae y sabe lo que piensa, aunque lo niegue, está cerca, se prepara con pasos de araña. Dactilar.

Membrana membrillo, gotea y se enreda en los capilares.

Se tensa y palpita, palpito la mucosa.

Tiende la cama y se llena.

Puta que sos inquieto, que no se detenga, que no, qué inquieto.

Dale, dale, duele, que no importa, tengo sábanas de sobra de almíbar de seda que gotean y se enredan.

El serúmen es amargo, pero la mucosa no se entera, flota entre las esporas blancas.

Membrana membrillo, brilla, sabrosambrosía, si la mucosa tuviera lengua...

Cómo nos ven los asiáticos

Partamos de una verdad irrefutable: no existen razas humanas.

Solo existe La raza humana.

Por dentro somos todos iguales, por fuera, todos distintos, y no me vengan con que los perros por dentro son todos lo mismo. Ya bastante tenemos con que la palabra raza es bastante fea.

Dicho esto, sepamos que los asiáticos no son amarillos. De chico me esforzaba en ver a un chino o japonés con la piel de ese color y nunca lo comprobé. Pero entonces me decía, si lo dicen, será así (ah, la idología...).

En fin, lo que me ocupa en este post son los ojos asiáticos, o mejor dicho, los párpados. Son más cortos, más tensos que los "nuestros".

Determinar la razón de esta curiosidad nos llevó algunas botellas de buen tinto durante una salida tigrina y gastronómica en la isla del arquitecto Melandri. Obviamente que debe haber tratados antropológicos que detenten sus razones con cierto rigor científico, pero lo que a nosotros nos gusta es inventar con base en algún texto, que cuando llega el momento de citarlo lo hacemos mal (particularmente yo) o sencillamente lo olvidamos.

Creo que mantuvimos este diálogo (él seguramente lo olvidó por razones etílicas, yo todo lo recuerdo):

Los párpados asiáticos son así, cortos, porque originalmente había mucho viento en la Mongolia y debían entrecerrar los ojos para evitar que les entre el polvo, a través de la adaptación al medio, los párpados mutaron, se acortaron para tener la vista entreabierta sin esfuerzo y sin empolvarse la mirada, Pero viento hay en todos lados, Sin embargo, a los asiáticos se los dejó así, No, el factor clave es el nomadismo, los mongoles eran nómadas y la exposición a la intemperie era mayor, O también, no sólo el viento, sino el resplandor del sol en la nieve eterna, como les pasa a los esquimales que son mongoles originarios, los indígenas en general tienen los ojos rasgados, Los africanos no y vivían a la intemperie, Mmm, sigamos con los asiáticos, el caso es que para nosotros ellos tienen los ojos así, pero cuando estuve en Taiwan pude enterarme de que en tiempos de conflictos con los rusos, a los chinos en la escuela les enseñaban que "Russia people, big nose, big eyes", es decir, el ruso, representante de lo no asiático rasgado, tenía como rasgo diferencial los ojos y la nariz que encontraban al compararse desmesuradamente grandes, es por eso que cuando se producen los primeros Manga (comic japonés) pensando en el mercado americano, los personajes tienen todos ojos enormes (Astroboy, Meteoro, etc.,) Y la nariz, qué pasó, Debe de haber quedado mal en el dibujo, luego salió el Hentai, que es el Manga erótico/porno, combinan las caritas angélicas con mujeres tetotonas y curvas firulais, Te excitan, Mil millones de asiáticos no pueden estar equivocados.

No es el tedio, c'est l'Ennui!

Charles Baudelaire (1821-1867), poeta maldito francés, escribió las memorables Flores del mal, un libro de poemas que se inicia con uno llamado "Al lector".
Y tal vez, con este poema hubiera bastado. Con esto no quiero decir que el resto sobra, este texto, a modo de prólogo o de advertencia, introduce un término clave, medular, que atraviesa a todo el poemario y que en castellano ha sido traducido de manera incompleta. La traducción que sigue no es mía (yo no sé francés, ye nö se pa!), pero donde se tradujo "Es el tedio!", repuse lo escrito por su original en francés, "c'est l'Ennui!".
Como sucede en muchas lenguas, hay términos que al querer traducirlos no encuentran equivalente, se precisan más palabras y aún así no se llega a trasmitir su verdadero significado en la lengua original.
Por eso, "l'Ennui", no es sólo "el tedio", es mucho más: es el desgano, la falta de voluntad, la inercia hacia la nada, una angustia que imposibilita poner en palabras lo que se siente, una parálisis del alma, la experiencia de lo real (Lacan).
Orvuá, mon cherí.

AL LECTOR
Afanan nuestras almas, nuestros cuerpos socavan
la mezquindad, la culpa, la estulticia, el error,
y, como los mendigos alimentan sus piojos,
nuestros remordimientos complacientes nutrimos.

Tercos en los pecados, laxos en los propósitos,
con creces nos hacemos pagar lo confesado
y tornamos alegres al lodoso camino
creyendo, en viles lágrimas, enjugar nuestras faltas.

En la almohada del mal, es Satán Trimegisto
quien con paciencia acuna nuestro arrobado espíritu
y el precioso metal de nuestra voluntad,
íntegro se evapora por obra de ese alquímico.

¡El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven!
A los objetos sórdidos les hallamos encanto
e, impávidos, rodeados de tinieblas hediondas,
bajamos hacia el Orco un diario escalón.

Igual al absoluto que besa y mordisquea
el lacerado seno de una vieja ramera,
si una ocasión se ofrece de placer clandestino
la exprimimos a fondo como una seca naranja [...]

Si el veneno, el puñal, el incendio, el estupro,
no adornaron aún con sus raros dibujos
el banal cañamazo de nuestra pobre suerte,
es por que nuestro espíritu no fue bastante osado.

Mas, entre los chacales, entre las panteras y los linces
los simios, las serpientes, escorpiones y buitres,
los aulladores monstruos, silbantes y rampantes,
en la, de nuestros vicios, infernal mezcolanza.

¡Hay uno más malvado, más lóbrego e inmundo!
Sin que haga feas muecas ni lance toscos gritos
convertiría con gusto, a la tierra en escombro
y, en medio de un bostezo, devoraría al Orbe;

C'est l'Ennui!- Anegado de un llanto involuntario,
imagina cadalsos, mientras fuma su yerba.
Lector, tu bien conoces al delicado monstruo
-¡Hipócrita lector- mi prójimo- mi hermano!

El austriaco más famoso

Este fin de semana, como todos los últimos años, se celebró en la plaza de Martínez la fiesta de las colectividades. Allí, cada país ofrece a la venta sus platos típicos y el domingo por la tarde bailan danzas típicas.
Hasta aquí, un remedo de artículo periodístico común y corriente.
Mi ojo que todo lo echa a perder registró lo siguiente:

1. Precios populares
Todos los platos (modestos) salían entre 7 y 9 mangos. Precios populares para gente como uno. Y bueno, beibi, eshtásh en Martínesh. Las gaseosas, 2 y 3 maravedíes. La cerveza, entre 4 y 9 óbolos, según el tamaño del vasito y el rostro del bebiente.

2. Plato típico más consumido
Shawarma, de origen árabe.
Se lo encontraba en los puestos de: Siria, Nigeria, República Dominicana, México (llamado burrito)

3. Productos regionales más originales
Senegal: dirigidos por unos morochos más negros que la noche, vendían relojes de Taiwan.

4. Tragos buenos y malos
Buenos: chevecha artesanal, cara pero rica, che.
Malos: Mojito preparado por una corpulenta negra en el stand de Cuba. Feo pero feo, eh.

5. Mejor plato
En el puesto de la India, un arroz con cerdo (vaca no, nene), vegetales y picante de verdad, iupi, iupi. Además me dijo cómo hacer un buen curry picante, secreto que me llevaré a la tumba.

6. Tensiones culturales registradas
En la esquina, el stand de Siria con un miembro de Al Qaeda fileteando el shawarma que tenía un ojo puesto en la espada con carne y el otro en el stand de Israel. Los puestos de Alemania -había tres- que rodeaban al de Israel para que no se escapen. Mientras, los tanos con cara de yo no fui vendían a $4 sanguchitos de jamón (paninno con prosciutto di Parma, il vero, ¿si?)
Lo malo del stand de Israel era que cuando quise ir a comprar falafel, sha no había más, oy, oy, oy, si querés te traigo humus. Y qué hacía yo sólo con el humus, yo lo quería con falafel. A cambio y con decepción, me llevé unos kinches de papa, fríos, oy, oy.
Las armas de todos estaban bajo las mesas.

7. El austriaco más famoso
Al llegar al stand de Austria intercambié unos iódele iodelé hi hu con mis connacionales, compré unas galletas con comino (a mí sí me importan), nos reímos, ja ja jo, y miré hacia abajo donde había un afiche con fotos que decían ser los austriacos más famosos, a saber: Nikki Lauda, Mozart (¿no era alemán?), Schwartzenegger, Romi Schneider, yo no estaba, otros que no me acuerdo y..., faltaba uno. Menos mal, aunque ganas de ponerlo no les debe de haber faltado.

8. La danza tirolesa y mi reflexión final
Al llegar el turno de los tiroleses, los representantes, vestidos con sus Lederhosen, medias altas, camisa blanca y sombrerito verde con pluma bamboleante, se entregaron eufóricos a la música, una especie de cumbia villera de los alpes plagada de iódeles. Ho, ho, ho, qué danza más feliz, casi infantil. El clásico baile de cortejo (el baile no es otra cosa), la búsqueda de la pareja para preservar la especie, que con vos sí, con vos no, las muchachas corrían en círculos, rápido pero no tanto, debían dejarse atrapar por uno de los blondos barrigones. Luego los machos realizaron unas acrobacias absurdas (salto rango y mida) y la gente sonreía y aplaudía. Pero yo pensaba... haciendo estos bailecitos ridículos, inofensivos, pueriles, arios, exterminaron 6 millones de personas.
Se me chispoteó, diría el Chavo...

Ey Joe, le pegastes un tiro, le pegastes, iupi, iupi

Seguidamente lo que cuenta la pedagógica letra de Hey Joe, del amici Hendrix. Al traducirla en prosa me quedó onda Kerouac, En el camino, pero versión Saramago con doblaje Cine de Super Acción y notas porteñas. Bébase frío y escúchese/vea en:
http://www.youtube.com/watch?v=m8Ebcx-mTns

Ey Joe, adónde vas con ese revolver, ey Joe, te dije que adónde ibas con ese revolver, Está bien, voy a pegarle un tiro a mi mujer porque la encontré con otro tipo, sí, voy a pegarle un tiro, la encontré con otro tipo, ja, no me digas que no está bueno eso.

Ey Joe, oí que bajaste a tu mujer de un tiro, que la bajaste de un tiro, te digo, Sí, lo hice, le disparé, sabías que la encontré portándose mal por el pueblo, la agarré con las manos en la masa, le pegué un tiro.

Está bien, ey Joe, pegale otro tiro, nene, Sí, sí, Ey Joe, Ah, a cavar, Ah, Ah, Joe, a dónde vas a ir, Ajá, bien. Ey Joe, acabo de preguntarte, ey, a dónde te vas a escapar, te dije que a dónde vas a ir ahora, dónde, dónde, ey, Joe, Bueno, a cavar, me voy para el sur, sí, para sur hasta México, genial, al sur donde podré ser libre, Adónde vas a…, Nadie me va a encontrar, pibe, no me van a colgar, no me van a poner ninguna soga al cuello, Ey Joe, adónde..., Más vale que lo creas, me voy ya, ya, ya, Sí, mejor que te vayas ya, Chau, Chau, todo el mundo, chaaaaa locoooooo.

Un poco de rocanrol, nennna

Un recreo musical.

De los Grateful Dead, pero la versión de los Black Crowes es inmejorable.

Al que pueda cantar (igual que el pibe) la frase remate:

"Hey little thing let me light your candle
cause mama Im sure hard to handle, now,
Gets around"

un caramelo Media Hora.

http://www.youtube.com/watch?v=OG4FZ2hUgg4

Los árboles de Kafka

Una pequeña traducción de K.

Los árboles

Pues somos como troncos de árboles en la nieve. En apariencia están blandamente apoyados, de modo que se los puede apartar del camino con un pequeño empujón. No, eso no es posible, están unidos a la tierra con firmeza. Pero cuidado, incluso esto es aparente.

Die Bäume

Denn wir sind wie Baumstämme im Schnee. Scheinbar liegen sie glatt auf, und mit kleinem Anstoß sollte man sie wegschieben können. Nein, das kann man nicht, denn sie sind fest mit dem Boden verbunden. Aber sieh, sogar das ist nur scheinbar.

Kafka trabajó en La Caja

Ayer me encontré con un Paolo Orifici, un decente italiano que trabaja para La Caja, compañía de seguros.
Me comentó que había leído el post Para leer a Kafka y me brindó una valiosa información para la farándula de la literatura: K trabajó para La Caja.
Sabía yo que mientras Franz escribía lo que nos dejó, se ganaba el pan trabajando para una compañía de seguros en su Checoslovaquia natal, pero no que lo había hecho para Assicurazioni Generali (La Caja, en estas pampas).

Para ver si lo tenían como empleado notable, en la web de Generali escribí "Kafka" en la ventana search y el resultado fue: Non ci sono contenuti che corrispondo alla ricerca o la ricerca non e` valida!

Sin embargo, Paolo prometió enviarme una publicación interna de Generali con una reseña sobre el ilustre lustra letras.

Fumando espero, Orifici.

metamorfosis

El guerrero ha recibido el golpe mortal y agoniza en el campo de batalla. Pronto su alma se sumará a la humareda desorientada de los demás.

Mientras la calma y la sangre se entretejen de ecos metálicos, cuerpos rígidos y los que aún se lamentan, su caballo corcovea para que se levante y continuar. Desde el barro, el caballero le monta la mirada y espolea para que lo lleve lejos.

Atrapen al caballo de Gottfried, gritan los vencedores. Con el galope desbocado los pasa por encima y las flechas le silban cerca pero no podrán alcanzarlos ni evitar que se arrojen, corcel y mirada, por el risco hacia los mares helados.

No sólo la metamorfosis se completa en la fiera, también es una de las formas de la muerte y la resurrección.

Última pagina del diario de mi abuelo, el explorador

"Cuando recibí el telegrama tomé el primer vuelo. Luego del intraducible viaje en un camión destartalado que se detuvo varias veces por recalentamiento llegué a Khorsabad, antiguamente llamada Dur Sharrukin. Dije su nombre en la recepción del hotel y me condujeron hasta su cuarto. Casi no hacía bulto bajo las sábanas, pero todavía respiraba. El ventilador de techo giraba tan despacio que las moscas tenían tiempo para saltar sobre las aspas. La mujer que le cambiaba los paños con agua y vinagre, al verme con su rostro velado, se levantó y desapareció tras la puerta. El que habría sido su asistente me reprochaba no sé qué en un inglés rudimentario. Me senté junto a él y contuve el aliento varias veces para evitar respirar el olor de las costras y llagas. Me miró y movió, no sin esfuerzo, sus ojos casi consumidos hacia una pequeña mesa. Sobre ella había un brazalete de oro asirio y una nota con escritura cuneiforme. Él abrió apenas la boca y torció la lengua, corrupta también, pero no pudo decir nada. Metí el brazalete en el bolsillo y traduje para mí:

"Si estás leyendo esta inscripción, es que has profanado mi tumba y mis tesoros. Aunque puedes irte ya no hay regreso. Luego de la agonía más dolorosa cruzarás el umbral y andarás desnudo y sin descanso por el desierto eterno que arde bajo el sol del mediodía, poseído por los espíritus del insomnio".

Tiré la nota en el cenicero del lobby del hotel y fui a reunir gente para la excavación."

Papageno, un pajarón pero un amici

Otro momento genial de La flauta mágica, de Amadeus.

Papageno, que suele ser definido como un hombre-pájaro o pajarero (también un pajarón), que acompaña al protagonista Tamino. Es torpe pero buen tipo y está desesperado por encontrar el amor, el cual busca durante toda la obra hasta que, frustrado, piensa cómicamente en el suicidio. Otros personajes (los tres muchachos) le sugieren que haga sonar su carillón mágico y así encuentra a su bella (bah, otra pajarona) Papagena.

Su cómico y tartamudeante encuentro en un dueto comienza repitiendo "Pa-pa-pa-pa (cuarenta y ocho veces) -geno". A los dos minutos de saberse el uno para el otro ya discuten sobre cuántos Papagenos y Papagenas van a engendar.

Pareciera que en aquellos tiempos amor era igual a progenie. Sin embargo, la preocupación de Papageno era ser el único o el último de su especie. Hasta que Papageno no encuentra a su mitad lo domina la angustia por no poder trascender.

Es el temor de morir y no tener quién te recuerde, o aún peor, no tener quién te olvide.

Escuchar este dueto me pone de buen humor.

Schikaneder y Mozart, precursores del dicho, "todo roto tiene su descosido"

Vean y escuchen esta buena versión en You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=OL7YF0Djruk

Una vejez digna

Luego de una amansadora en el banco se me hacía tarde para llegar a un cliente. Cobraban los jubilados que hacían una fila que daba la vuelta a la cuadra.

Iba a cruzar la puerta pero un pibe que caminaba hacia atrás no me dejaba pasar. Tenía los brazos extendidos. De la punta de sus dedos, como en un espejo del tiempo, se proyectaba simétricamente un viejo.
La situación se había invertido.
Así como alguna vez el abuelo sostuvo de sus manos al nieto que daba sus primeros pasos, el nieto ayudaba al abuelo a dar sus últimos. La ausencia de dientes le chupaba los labios, la barba de tres días, como ralladura de coco, peinado con un cohete, pantuflas, pantalón de franela y la camisa mal abotonada hasta el cuello al que se le doblaban las puntas para arriba. Temblaba tanto que parecía que iba a derrumbarse.

Yo me paré a un costado y esperé sin decir nada a que terminaran de entrar, pero el anciano se puso nervioso y tembló aún más, en sus ojos había desesperación y arrepentimiento, se sentía un estorbo, quería pasar rápido para no demorarme y las piernas que no le daban y el nieto que no decía nada, pero tenía cara de rogar para que se moviera de una vez.

Tranquilo, abuelo, le dije, no hay apuro.

Me sentí un imbécil, cómo le voy a decir que no había apuro, a él que tenía la muerte pisándole los talones de las pantuflas.

punto G

Pareciera que por estos días hago de los cafés de las estaciones de servicio, mi oficina de trabajo itinerante. Esta vez, en la Esso de Gral. Paz, mano a Riachuelo. Hablábamos de diversos temas cuando le sonó el celular, vigilante de la modernidad. Yo me puse a mirar para afuera y me llamó la atención una chica gasolinera, un invento de marketing, eso de poner una mina a que te llene el tanque, te mida el aceite y la presión de las gomas, cosas que los machos cabríos hacen (o hacían) exclusivamente a las hembras. Qué es eso de invertir los roles, no es feminismo, es rascar con la uña el instinto animal, es hacer creer que estas chicas gasolineras están en celo y que están dispuestas a revolcarse con nosotros en la fosa, porque no las visten atractivas sino lúbricas (nunca tan afín al contexto este adjetivo).

Volviendo a esta chica gasolinera, parada a medio camino entre los surtidores y el café (Esso shop), de pronto se encuentra con una chica, de "civil" (odio las comillas), pero no cabía duda de que se trataba de otra chica G. Cambian unas palabras, se miran, la de civil tenía los bordes del rostro colorados, se abrazan con amargura y en silencio. La de civil luego entra al café, camina hasta detrás del mostrador, hace un par de maniobras, habrá fichado, le dice algo a otra quien de inmediato la lleva con el supervisor, un macho cabrío de corbata que no se ensucia, y en segundos, sí, en segundos, un auto la viene a buscar. Ella se sienta atrás. El supervisor, que no se ensucia, le indica algo al conductor a través de la ventanilla (¿le habrá dicho que el viaje corre por cuenta de la compañía?) y parten, no sin antes pasar por donde yo estaba sentado.
Vi entonces el preciso instante en que el remisero espió por el espejo retrovisor cuando a ella la expresión se le desfiguraba en un llanto doloroso, como pocos, y que no le entraba en las manos.

Sexo y muerte, el goce, como nunca, manifestado en la piel de una estación de servicio.

Seguimos con la lista de precios, me preguntó.

para limpiar conciencias bien limpias

habría que matar a los intolerantes

Si es necesario proclamar en la ley fundamental (ver Preámbulo de la Constitución Argentina) que vivimos en un país libre, es porque justamente, tal libertad no existe.

Para explicarlo en un santiamén, recordar la respuesta que invariablemente da un sujeto acusado de xenofobia o antisemitismo: "¿Yo antisemita?, si tengo muchos amigos judíos".

Este blog nunca proclamó (ni proclamará) la libertad de expresión, ni dijo que no censurará comentarios de los visitantes, aún siendo anónimos, trasvistiendo identidades de otros o mofándose de los textos aquí expuestos y de mí (bien que hacen).

Como por ahora tengo el derecho de decir lo que quiera como quiera, los que me lean también.

No me suscribo a la frase hipócrita, "aunque no esté de acuerdo con lo que digas daría la vida por dejar que lo digas", simplemente porque a los intolerantes hay que matarlos a todos y porque los trabalenguas son imbéciles.

santi amici

Íbamos los amici en el auto de Mascetti (me estoy reconciliando con las mayúsculas) con destino a aquel encuentro gastronómico de camaradería en Belgrano R.
Semáforo. En el auto de al lado, una fémina en la plenitud de la vida (más de 40?, cuándo es?), ensimismada, atractiva (no para mí, tengo estándares muy altos), bronceado de cama solar, maquillada, recién salida de la peluquería, parecía.
Nos mira (somos irresistibles), la saludamos, se ríe.
Melandri, que no oye bien, le debe haber hecho una de esas muecas estúpidas. Se ríe más. Mascetti le dice, Mi reina, si no hubiera estado con estos tres..., ella con un gesto apesadumbrado, alza el anular y muestra la alianza con Dios y un hombre. Yo le digo (algo antiquísimo), Que uno esté a dieta no significa que no se pueda leer el menú. Ella levanta las cejas aprobando y vuelve a reirse (mi amigo Forni diría que tiene problemas en las encías), verde, el tránsito se mueve y ella se perdió en la esquina.

Hemos hecho un acto de bien.
Sí, va a llegar a casa con la autoestima a full.
Deberían canonizarnos.
Sí, esta noche, cuando el marido le haga cucharita le va a decir con ese orgullo malicioso, así que hoy querés, já, esta noche la que no quiere soy yo, le dará la espalda, juntará las rodillas y se dormirá con una gran sonrisa.
Y algo de humedad.
También.

143

Esperaba en el café de una estación de servicio a que me avisaran cuando estaba listo el cambio de aceite de mi auto.

Me senté a una mesa, pedí un cortado, prendí un cigarrillo, iba a sacar del portafolios una antología de Kafka en alemán que le robé al arquitecto Melandri (igual, nunca la iba a leer), pero no: me puse a observar. Qué otra cosa se puede hacer cuando no se tienen ganas de leer.

A dos mesas de distancia, un hombre y una mujer de treintitantos. Ella tenía varios anillos pero faltaba el de casada. Él la escuchaba. Ella no paraba de hablar aunque en tono bajo. No eran pareja, aún. Ella estaba producida, casi elegante. De él sólo veía su espalda. Hablaban de cualquier cosa. Ella estaba sentada de costado, apuntándole con el hombro desnudo que de tanto en tanto se acariciaba o frotaba, tal vez manifestando un deseo, tal vez por el aire acondicionado un tanto prematuro para primavera. Tomaban café, ella hablaba seria pero cada frase la terminaba sonriendo o con una carcajada discreta. Ella tenía las piernas cruzadas y botas texanas, o algo así. Los dos tenían celulares en la cintura, parecían cowboys urbanos, ella más, con esas botas.

Sonó un celular, desenfundaron al mismo tiempo. Era para mí, dijo él. Ella levantó la tapa del aparato de todos modos, re moderno, tal vez para mostrarlo, tal vez para mirarse el maquillaje en el reflejo.
Todo bien, le preguntó ella, y él asintió.

Jefe, el auto está listo, me dijo desde la puerta el encargado.
143 mangos. Hijos de puta, aceite y filtro, 143 mangos. En marzo me había salido 80.

Pagué no sin rezongar. Mi viejo me diría más tarde (demasiado) que en la YPF sale mucho menos.

Me di vuleta pero la mesa de ellos ya estaba vacía.

Variaciones de la mula (otra, apenas)

Sí, yo lo conocí.

Bueno, es una manera de decir. En realidad, él vivía en la casa de enfrente. Era soltero, o separado, o viudo, algunos decían haber oído que su ex mujer está terminando sus días en un hospital siquiátrico de no se sabe dónde. Vivía solo, no tenía perro. No hablaba con nadie, no tenía amigos, alguna vez nos habremos dicho buenos días, o para ser justos, yo le habré dado los buenos días, él apenas habrá levantado la vista por un inevitable acto reflejo, para luego huir por la esquina metiendo el cuello entre los hombros. Ahora que lo pienso, su mirada, qué extraña. Era de esas miradas de ojos achinados, negros de tan hundidos, como si se los hubieran apretado con los pulgares y en el fondo una chispa maligna.

Un día no lo vimos más. Sabíamos, sin embargo, que no se había ido: la luz de la tele parpadeaba constantemente contra la cortina de percal y a veces, una silueta enorme se proyectaba entre gases y fogonazos blancos de soldadura.

Algo hacía ahí dentro, encerrado, sin salir jamás.
Nadie sabía su nombre.

La correspondencia que se le amontonaba en la puerta tras la reja iba dirigida a la dueña anterior de la casa, fallecida hace unos cuantos años ya. Durante un tiempo parece que estuvo suscripto a ese tipo de revistas, ya saben cuáles, no esas, de las otras. Él se escondería tras la cortina de la ventana siempre entreabierta y esperaría a que viniese el correo para salir furtivamente después de la medianoche para recogerlas del porche. La casa no era grande -al menos el frente era angosto- pero tenía terraza.

Algunos dicen que habría tenido negocios dudosos con gente de Filipinas y que habría hecho una gran fortuna de golpe, y que del mismo modo la perdió, y que tal vez por eso su mujer…

Había ruidos extraños en su casa de tanto en tanto, parecían lamentos. También los había de martillazos, sierras, pero con intervalos largos, debía cansarse, es que no comería, si no salía, dónde compraría la comida, qué hacía allí encerrado todo el día.

Una noche -yo volvía de pasear al perro- hizo pasar a su casa a un grupo de hombres, parecían todos iguales, pero como a la hora se fueron, eran seis. Minutos más tarde oí, con un ritmo asmático, el rechinar de fierros arrastrados por la escalera que llevaba a la terraza. El cielo nocturno desapareció, sería pasada la medianoche, pude ver su pelo agitado por el viento allá arriba, qué había fabricado, para qué.

Del techo salieron disparados dos relámpagos que se escurrieron en el cielo cerrado.
Un estallido tremendo hizo temblar el suelo y de inmediato, esa luz cegadora.

Luego la oscuridad silenciosa.

La cortina, hoy algo raída, aún se mueve con el aire y la luz perpetua de la tele.
El correo sigue amontonándose, pero aquellas revistas, ya nadie las busca.

para leer a kafka

que kafka es el paradigama literario de la postergación, de la burocracia opresora, del sufrimiento tortuoso, del avasallamiento y de las miserias humanas, y litros de etcéteras.

sin embargo, gilles deleuze, en kafka para una literatura menor, cuenta que franz solía leer sus textos en reuniones de amigos en las que todos se descostillaban de la risa.

recordemos que la interpretación de un autor sobre su propia obra no es la única que vale. una obra deja de pertenecerle a un autor en el momento en que la finaliza. el autor muere para renacer en otro lector más.

es evidente que por lo que nos cuenta deleuze, kafka y sus amigotes leían sus textos en clave cómica.
es una incógnita -o quizás se deba al imaginario del desastre o al fin del humanismo o eran amici de verdad o tal vez no esté a mi alcance explicarlo- cómo más tarde la literatura de kafka se se decodificó en clave trágica.

deleuze recomienda leer a kafka imaginando una vieja película muda de buster keaton.
y no chaplin, tal vez porque keaton no se reía pero hacía reir con esa expresión triste melancólica, en medio de situaciones ridículas de sumisión y miseria humana, tal como nos lo cuenta kafka.

los enigmáticos protagonistas K de kafka, bien podrían haber sido kafka (autorreferencial), keaton o kirchner.

uriol en el billete de 10 mangos

aquí tenemos una foto del amici que faltaba: necchi-uriol.

cuando jodemos no nos para nadie.

igual te queremos norberto.

rasti, el lego apóstata

el rasti , también tuvo su parte en mi infancia aunque no sé, o tal vez sí, cómo influyó en mi vida.

junto con la pelota, era mi juguete favorito. en esa época, la tele para chicos tenía 1 hora a la mañana y otra a la tarde cuando se volvía del colegio. mis series favoritas eran el capitán escarlata, ultramán, etc. lo que más me gustaba de esas series godzilla eran las naves espaciales, las que religiosamente me esmeraba en reproducir con el rasti.

tenía un cajón grande repleto de estas partes: bloques, tramos, ruedas, motorcitos a pila.

una vez, se presentó un concurso de rasti en harrod's al que mi vieja nos llevó a un amigo, mi hermano y a mí.

sobre una mesa había montañas de rasti que pronto inundamos con nuestras babas.

había un tiempo límite para entregar las obras y yo estaba por terminar una enorme reproducción de la nave de los mj (magníficos justicieros, aka: morrón & jamón), estaba seguro que iba a ganar el 1º premio.

pero, siempre hay un pero, al intentar encastrar el puente de mando de la nave, todavía no me explico cómo, el modelo se desarmó casi por completo y ya no había tiempo para reconstruirlo.

sólo me alcanzó para presentar un autito pedorro, uno que cualquier principiante podía hacer.

el gran premio de la maxi caja de rasti se lo llevó un salame que hizo una grúa, que no es comparable dese ningún punto de vista con una nave espacial como la de los mj. una grúa de juguete no sirve para nada, acaso para suspender una autito matchbox en el aire. pero una nave interestelar mj, señores y señoras, sirve para volar durante horas de imaginación y combatir contra los monstruos imaginarios, porque en esos tiempos, no existían los monstruos de juguete, no en la argentina de entonces.
aquella nefanda vez, en el concurso de harrod's, aquella vez, digo, el rasti me demostró ser un amigo de verdad: un traidor a medias.

postales urbanas II

ayer tuvimos un encuentro de camaradería gastronómica en belgrano r. mientras íbamos en el auto del conde mascetti recolectando al resto de los amici por la shona de shan ishidro, las vi fugazmente:

en el porche de una casa oscura, oscuras también ellas.

la patrona, vieja de morir pronto pero demasiado tarde, con cara de mis hijos ya no me visitan, enroscada en su silla, callada, mirando a la calle.

a su lado, en otra silla, haciendo mímesis gestual, la sierva, de edad indefinida (así son ellos), de impecable uniforme azul con lunares y puntillas blancas, callada, mirando a ningún lado, esperando que la vieja se muera, o no, sino, dónde va a dormir y comer.

tal vez habría una pava y un mate lavado en el suelo.

pero no se veía.

postales urbanas I

vivo a media cuadra de un "destacamento" de la policía científica.

no sé qué coños pasa ahí dentro.

dicen que son los CSI de martínez.

creo haber visto bajarles, alguna que otra vez, una gran bolsa negra de una ambulancia.

pero la mayoría de las veces entra y sale gente esposada.

dicen que los auscultan para ver si fueron golpeados cuando estuvieron detenidos.

generalmente son pibes de 16, 18 o 40 años, nunca se sabe la edad de esta gente.

el pelo rapado a los costados, con jopo o melena teñidos, camiseta y pantalón de básquet yanqui o fóbal, zapatillas resorte, todo de bolishoping o choreado (así son ellos).

para completar esta postal pro, lo que sucedió hace unos días:

entraba a casa con mi hijo joaquín y de un patrullero bajaron esposado a un pibe que se ajustaba a la descripción de marras.

joaquín se detuvo a mirar la escena, luego, con cierto fastidio burgués, dijo: son todos iguales.

travestismo nominal

estábamos con los amici y un ex compañero de colegio una noche de martes en conocido chópin de la zona norte, luego de squashear, fastfoodear y cafetear. surgió un vamos al bowling, y dale.
cuando llegamos a la caja para pedir línea, nos preguntaron los datos para ponerlos en pantalla.
el ex compañero dijo a sottovoce, ¿y si jugamos a cambiarnos los nombres?

un nabo.
un traidor*, un travesti en potencia y un nabo.

*los amigos de verdad son medio traidores

el viaje

Z era invisible, sólo cuando conseguía una changa se volvía casi gente. Nunca había conocido el amor, ni la desnudez femenina, ni el lujo. Todo le era impropio –dormía en el establo de alguien que no lo conocía-, y hasta había perdido la gratuidad de la fe. Como los años le venían pasando de a semanas puso toda su realidad –un par de perdices que llevaba por la vida atadas del cogote con un piolín- en las manos de la curandera a cambio de que cumpliera su más preciado deseo: salir del pueblo, viajar por el mundo. Una vez vio fotos de ciudades, mares y montañas en una revista tirada en la basura y lo habían maravillado.
Estuvo hasta la madrugada repitiendo el conjuro que le había enseñado la india. Cuando el sol llenó las fisuras de los tablones del pesebre Z comenzó a sentirse leve, como perdiendo espesor, y se durmió sin soñar, como cuando se muere.

Un frío húmedo que le lamía la espalda le arrancó el sueño, seguido de una presión brutal retorciéndole el abdomen. Sin siquiera poder decir o hacer nada recibió un fierrazo plano y entintado que le aplastó el cráneo.
Esa misma tarde él y la carta dejaron el pueblo con destino al turbulento Medio Oriente.
Ciertos deseos siempre se cumplen.

Límite

Cuando la mentira ya no pudo engañarse, la pesadilla que siempre se había obligado a creer que era el sueño oficial despertó y la libertad se la comió cruda.

Hay un límite. Siempre hay un límite. Ni remotamente neutro, el límite es contaminación pura.

Antes, el enemigo vencido era descuartizado y empalado en las plazas para horror y regocijo.

El día que lo demolieron, sus escombros fueron tragados por Occidiente que los cagó mercantilmente en souvenires para todo el mundo libre.

Los modos para desarticular y aniquilar un símbolo también evolucionan. Y no son menos feroces.

El muro tenía un graffiti que podía ser leído desde afuera: “Ni el estalinismo es socialismo, ni el capitalismo libertad”.

Los buenos siempre ganan.

traducciones teutonas radiofónicas

durante las emisiones del programa "mañana digo basta", que salía por radiopalermo, tuve una sección donde leía traducciones realizadas por mí sobre textos de poetas y filósofos alemanes contemporáneos.
estos fueron los resultados.







Sommer am Strand
(Helmut Sauerkraut)

Vamos a la playa con la maya
A remojar los pies en la orilla.
Mas cuidado con la manta raya,
Que si te pica te desmaya,
Y te calla.
Para siempre.



Geschrieben auf den Felsen
(Udo Fischotter)

Estoy en un micro de larga distancia
Pues viajar en avión da arrogancia.
Es bello ver pasar las estancias
Bebiendo un rico Gancia
en la rocas.
Chocamos y estoy desparramado
Esperando a la ambulancia.



Ich spiele fussball nicht mehr
(mini obra de teatro)
(Uwe Truppenschmerz)

Primer y único acto:
Utta, Erda y Udo están sentados en la sala tomando el té. De pronto alguien golpea a la puerta.
Udo abre la puerta y dice:
-Papa, has venido a visitarnos desde Baviera, ven, pasa, que te presento a mi nueva familia.
Esta es mi mujer, mi Erda, que la quiero mucho.
Y esta es Utta, la hermana de Erda.
-Ah, la Erda, sí, vos me hablaste de ella -(piensa: la verdad, la Utta es más linda que la Erda)- ¿y estos niños que corretean por ahí, quiénes son?, pregunta el padre.
-Ah -dice Udo-, estos son todos hijos de Utta.
-¡Pero qué linda familia que tienes! ¿Sigues jugando fútbol Udo?
-Nein, Papa, ya no más (trágico).

Telón – Fin



Die Schule brennt
(Otto Bierbauch)

Mi abuela me hizo una tarta de ciruelas
Para que se la diera a la maestra de mi escuela
Sin embargo, la torta tuvo secuelas:
Diarrea y dolor de muelas.
Despacio escuela
No corras, vuela.



Manual de matemáticas aplicadas al lenguaje
(Leibnitz – J. Pipparollo)

2x1=2; 2x2=4; 2x3=llueve

1/1 = sodomía

hoy x hoy = hoy²

Centro atrás es ½ gol

La raíz cuadrada es una aberración biológica

El corredor X es el hermano de Meteoro

Si un bote navega la mitad del lago Constanza en ½ hora, ¿cuánto tarda en cruzarlo de punta a punta?
Respuesta: está prohibido navegar el lago Constanza y el sospechoso dueño del bote ha sido encarcelado y está siendo sometido a un interrogatorio. Tenemos métodos para hacerlo hablar…



Lemonade ist prima!
(Johannes Präetorious)

A mi me gusta la limonada
Azucarada o con nada.
Limonada cuando me levanto,
Con el desayuno
y cuando River
Va uno a uno.
Limonada con el almuerzo
Bebo 2 litros sin mucho esfuerzo.
Limonada al poco rato.
También hay para el gato.
Limonada en la cena
Hasta para la suegra que no es buena.
La limonada me deja la dentadura áspera
La hago rechinar y suena la novena
de Beethoven.
Después, los dientes me quedan como harina de maizena.



Noch mal umzhiehen!
(Jeronimus Von der Kukuwald)

¿Otra vez mudanza?
Pero si esta noche tengo danza.
Eso, a mover la panza.
La guita no me alcanza
No es chanza.
Y mi suegra cansa
¡Eh, cuidado con el cuadro del indio con la lanza!
¡Eh, cuidado con la tele, señor de la mudanza!
¿Sino, cómo voy ver Bonanza?

el rugby, deporte a favor de la homosexualidad

basta de boludeces, dijo mi amigo mola, el homofóbico.

eso de juntar masa muscular bajo la piel color gente como uno e inventarse un deporte para toquetearse, no es de machos, es bien de putos.

amici miei sudaca

ahí estamos, el conde mascetti, perozzi y el arquitecto melandri. falta el necchi uriol.
impresentables.
ps: todavía no apareció en nuestras vidas il dottore sassaroli.

La furia de la reina de la noche

Tal vez, esta pequeña aria, Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen, de La flauta mágica, de Mozart, sea una de las expresiones más altas de la historia de la música (me fui al carajo, pero me la banco).

Un aria que compuso para su cuñada, quien estaba embarazada y no podía estar de pie más de 5 minutos. Durante la obra hace sólo dos apariciones, creo. Schikaneder le puso la letra, que más abajo traduzco.

La reina de la noche, representante de las fuerzas del mal, envía a Tamino, príncipe japonés perdido en los dominios de ésta, a rescatar a su hija, Pamina, quien fue secuestrada por Sarastro. A cambio del rescate la reina le promete la mano de la princesa. Sin embargo, una vez llegado al reino de Sarastro se da cuenta de que la realidad es otra y decide quedarse allí al lado de su amada y lejos de la reina. Para pertenecer al templo de los sabios, Tamino habrá de pasar una serie de pruebas que logrará superar gracias a una flauta mágica. Cuando la reina se entera de la traición se encabrona con tal furia que canta esta magnífica aria.
De todos modos, la reina termina derrotada, una lástima.

Si bien toda la obra es excelente, es en esta aria donde es posible oír las increíbles posibilidades de la voz humana.

Hablar de Mozart me ha impedido evitar las molestas mayúsculas, espero no se repita.

Pueden verla y oírla en
http://www.youtube.com/watch?v=rxGy83aipbY
Son apenas 3 minutos, pero de gloria eterna, amén.

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen

La venganza del infierno hierve en mi corazón,
muerte y desesperanza arden a mi alrededor!
Si Sarastro no siente el dolor de la muerte
a través de ti,
entonces no serás mi hija nunca más.
Desheredada por siempre
Abandonada por siempre
Destruidos por siempre
los lazos con la naturaleza,
si no es por ti que
Sarastro empalidezca de muerte!
Oíd, dioses vengadores!
Oíd el juramento de una madre!

la inextricable arquitectura de un calidoscopio

cuando se acaba el sexo en una pareja, se deja de hablar, principalmente de todas aquellas cosas que no tienen que ver con el sexo.

parece que quiero convertirme en un hacedor de aforismos, mein gott! kill me, kill me!

mi primo jazzero holandés

ey, tengo un primo holandés que además de estár muy contento con máxima, toca jazz.
pasó año nuevo 2007 en mi casa y, como nada es gratis, le hice dar un concierto privado en mi piano, con 40 de calor y sin aire acondicionado.
un genio el pibe.
pueden escuchar su música en http://www.myspace.com/hanslammen

sobre mis textos

me estoy dando cuenta de que cada vez que entro al blog me lo paso corriegiendo lo ya escrito.

así que no será una alucinación si creen ver nuevas palabras o la ausencia de otras que creyeron haber leído.

lo mismo pasa con mis textos (cuentos, novelas, para qué coños aclaro), los vivo corrigiendo.
también, los que están colgados en el grupo de yahoo están en revisión permanente hasta que, como decía borges, se publiquen. tengo el pesentimiento de que serán eternamente corregidos.

hay varios, la mayoría, que hace mucho no corrijo, pero que en cualquier momento les caigo encima y hasta puede ser que directamente los haga desaparecer.

me gustaría que los mensajes aparecieran por orden cronológico, del primero al último, pero parece que no se puede, o yo no sé cómo. tal vez lo segundo.

para acceder a los textos, ya lo dije, pinchar el grupo de yahoo que está en links, arriba a la derecha.

ir a archivos.

ahí van a encontrar tres carpetas:

1) cuentos:
contiene (obviamente) cuentos, por lo general de extensión mayor a dos o tres páginas. mis favoritos: de qué murió papá y plaza san martín. está piri reis, con el que gané mi primer y único premio (hasta ahora) en valladolid, españa. el resto no sé, fueron escritos en diversos momentos de mi acto letricida. los tempranos son realmente malos, pero qué se le va a hacer. muy deus ex macchina, como me diría jorge panessi. pese y gracias a esto, seguí escribiendo. sorry, está en mi naturaleza.

2) microcuentos:
en 2006 participé de un programa en radiopalermo, mañana digo basta, conducido y producido por el generoso y siempre amable marcelo arias (ya volveremos marce). allí, pude realizar uno de mis sueños: participar de un programa de radio y qué hice: escribí microcuentos, textos breves que debían ser leídos en menos de 2 minutos y tenían que ver con la temática de cada emisión del programa. algunos de esos textos, creo, me gustan. también hice otras cosas: salí al aire y payasadas varias.

escribir estos textos breves me obligó a escribir, cosa que tenía un poco en barbecho, después de ponerme a estudiar letras en la uba en 2003.
también aprendí a escribir lo necesario. no hay que llenar páginas y páginas, salvo que se quiera participar de algún concurso literario.

3) novelas:
la última, dónde está kafka. un experimento. las otras no están, son malas, no tienen remedio o están inconclusas (empezadas y abandonadas, pobres mujeres).

y como a escribir se aprende escribiendo, escribamos.

Christmas Card From A Hooker In Minneapolis

hice una traducción de tom waits, el grande.
de blue valantines, tarjeta navideña de una puta de minneapolis

aquí el link you tube, aunque no soporto las risas del público.

http://www.youtube.com/watch?v=12qBoy2rhVw&mode=related&search=

hey, charlie, estoy embarazada
y vivo en la calle 9ª
justo arriba de una sucia librería
de la avenida euclid
y dejé de drogarme
y dejé de beber whiskey
y mi hombre toca el trombón
y trabaja en la ruta

y dice que me ama
aunque no es su hijo
y dice que lo va a criar
como si fuera suyo
y me dio un anillo
que usaba su madre
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche

y hey, charlie, pienso en vos
cada vez que paso por una gasolinera
por toda la grasa
que solías ponerte en la cabeza
y todavía tengo ese disco
de little anthony & the imperials
pero alguien me robó el tocadiscos,
¿qué te parece?

hey, charlie, casi enloquezco
después de que agarraron a mario
así que me volví a omaha
para vivir con mi gente
pero todos aquellos que conocía
estaban muertos o en prisión
así que volví a minneapolis
esta vez me quedo

hey, charlie, creo que soy feliz
por primera vez desde mi accidente
y desearía tener todo el dinero
que gastamos en droga
me compraría un lote de autos usados
y no vendería ninguno de ellos
simplemente conduciría uno diferente
cada día, dependiendo de cómo me sienta

hey, charlie, por el amor de dios
querés saber la verdad?

no tengo marido
ni toca el trombón
y necesito manguear dinero
para pagar a este abogado
y charlie, hey,
me darán condicional
venite en san valentín

este you tube de waits está pipí cucú http://www.youtube.com/watch?v=ia_KsUMs4v4&mode=related&search=

abjurar, renegar

tardé un poco en armar este blog.
de todos modos, siento que aún no lo domino, lo cual tampoco es grave.
sabrán comprender. con el tiempo, quién sabe.
tampoco estaba en mis planes crearlo.
en realidad, me convenció la idea de poner mis textos en la red, para que cualquiera pudiera leerlos. y tampoco un blog servía para eso.
pero ya está hecho, alea jacta est.
los textos (cuentos y novelas) los colgué de un grupo yahoo al cual podrán tener acceso pinchando el vínculo arriba a la derecha. creo que deben registrarse, sé que eso es molesto: lo es para mí.
pero en la vida hay que sufrir.

por qué burgués,
no hace falta mucha imaginación para darse cuenta: todos somos burgueses, aunque no todos seamos concientes de eso.

apóstata,
porque reniego de mi condición sin abandonarla. un conspirador, una especie de traidor a medias, como un amigo.

no voy a encabezar ni promover revolución proletaria alguna, seguiré pensando indignado en lo desigual que es el mundo, cómodamente tirado en el sillón viendo tv por cable en mi casa de martínez.

no hay nada de malo en los placeres burgueses, aunque hay muchos que son idiotas -los placeres... y también los burgueses-, el problema es que esos placeres son sólo para algunos.

no voy a admitir el lema burgués: hay igualdad de oportunidades, porque sencillamente, en un mundo desigual no las hay.

mientras tanto celebro mi apostasía: soy un hereje ideológico, ya no creo en ninguna idea política ni religiosa, soy un infiltrado, un anarquista, alguien que no dudaría en poner una bomba para que estalle todo.

pero tienen suerte, sigan tomando el jugo de naranja con la nariz pegada al monitor: soy un maldito cobarde.

salü

wi

amici dixit

tormentone del conde mascetti, precursor de la sanata.

tarapìa tapioco, la supercazzola brematurata con scappellamento a destra, come fusse antani.

ver al inolvidable tognazzi en http://www.youtube.com/watch?v=roLhovIp2n8


del arquitecto melandri a los amigos, durante una zingarate.

ragazzi, come si sta bene fra noi, fra uomini! Ma perché non siamo nati tutti finocchi?

más o menos, dice: "muchachos, qué bien que se está entre nosotros, entre hombres! Pero por qué no habremos nacido todos putos?"

yo digo que los amigos, esta clase de amigos, nos dan todo lo que no puede darnos una mujer, y una mujer puede darnos todo lo que no nos puede dar un amigo. y es el sexo.
cuando dos amigos tienen sexo dejan de ser amigos.
cuando dos amigos del mismo sexo tienen sexo, dejan de ser amigos para ser putos.

el arquitecto melandri tenía un claro síntoma de homosexualidad reprimida.


una zingarate, una gitanada: huir de la rutina, dejar lo que estaban haciendo, no importa qué tan importante, agarrar el auto los cinco amigos sin rumbo fijo a que pase lo que venga y, como diríamos nosotros, a hinchar las pelotas, poner en práctica cualquier joda, hasta las últimas consecuencias.